Я знала одного человека, он умел жонглировать словами и мы любили играть ими в пинг-понг.
Мячик так по столу светской беседы туда-сюда туда-сюда и я немного боялась,что вот не отобью однажды и он попадет мне прямо в сердце.
Я тогда очень много смеялась и,разумеется, говорила о детстве. По вечерам заливалась до середины зрачков бордо, теряла ощущения границ, спотыкалась на простейших цитатах, а он подхватывал меня как бы между прочим, подсказывая автора,издание и даже год.
Эти беседы напоминали написанную мною прозаичную простынь, простреленную то тут то там его стихами.
Ещё он часто сорил известными (не для меня) в литературе именами, но очень серьёзно убирал ракетку, если я говорила о своём отце.
Я, конечно же , отстукивала чертовски много букв, удивляясь, что он абсолютно всегда нажимал кнопку "далее" и дочитывал до последней строки.
Пинг-понг
© Copyright: Ясперс, 2020
Свидетельство о публикации №220082001309
Свидетельство о публикации №220082001309
Рецензии