Буфет

               
               
               
                Мне пять лет. Я неугомонная и любознательная, непоседа. Всегда ищу какое-нибудь интересное занятие.               
               
                Зима. Мама ушла по делам. У старшей сестренки каникулы. Она взобралась на высокую кровать, которая стоит на кухне напротив печки, и читает с упоением книжку про войну. Голова на высокой подушке, острые коленки в потолок! Я для нее не существую.               
               
               
                Мы только-только пообедали, грязная посуда еще стоит на столе. Чем бы заняться?! Мой взгляд падает на буфет. Он едва втиснулся между стеной и кроватью. Высокий, под потолок, выкрашенный темно-синей краской. В нижних отделах хранится мука, крупа. А вот за  дверцами много кое-чего интересненького.               
               
                На самой верхней полочке стоят стеклянные рюмочки на ножках, по самому верху у них нарядные полосочки: темно-бордовая и золотая. Там же тонкие стаканы в металлических подстаканниках. На подстаканниках старик тянет невод с золотой рыбкой. Потом различные вазочки, в некоторых из них хранятся любопытные вещички. Например, мамина единственная брошка . Металлические лепестки цветка посередине венчает бусина под жемчуг. Эту брошку она цепляет по праздникам на крепдешиновое платье. Там папины запонки, бисер , кусочки серы.               
               
               
                Полка пониже. Здесь горы тарелок, тарелочек, блюдечек, кувшинчик голубой глиняный с крышечкой. А вот под самым потолком, на буфете от нас прячут книгу. Мы ее, конечно, уже потихоньку изучили. Называется она "Мать и дитя". И что она там лежит?! Пожелтела уже наполовину. Да, скучно...            
               
               
               Я подставляю табуретку, открываю дверцы, но не могу дотянуться до верхней полки. Цепляюсь покрепче за ручки и подтягиваюсь. Буфет начинает крениться , он надвигается на меня с каждой минутой быстрее. Я сваливаюсь на пол. Раздается страшный грохот! Буфет валится, но верхним краем ложится на стол. Я, поверженная, лежу неподвижно, а на меня падает и бьется, режет мне ноги посуда.
               
               
               
                Ошарашенная старшая сестра даже крикнуть не может от испуга, она, как завороженная, смотрит на все происходящее. Распахивается дверь, клубы морозного пара врываются вместе с мамой. Она стремительно выдергивает свою вредину , первое ее желание -хорошенько поддать мне! Но, пришедшая вместе с ней бабушка, вразумляет :"Да, ты будь счастлива, что она живая!"               
               
               
               Я, правда, полуживая. Меня мажут йодом, бинтуют, укладывают на кровать. Сквозь горькие слезы я вижу, как мама набрала огромную корзину стеклянных обломков. Для всех девчонок эти осколочки-настоящее богатство. Мы собираем их повсюду. У каждой банка или коробка такого добра. Часами можно  перебирать и любоваться разными  узорами, смотреть сквозь зеленые, коричневые стеклышки на мир.               
               
               
             Вечером пришел папа. Выслушал жуткую историю. Взял меня на руки, прижал к себе, погладил по голове, понюхал  макушку. Вытер ладошкой горькие слёзы раскаяния. А на следующий день принес из магазина эмалированные кружки и тарелки. "Как хорошо, что я посуду-то помыть не успела, хоть что-то уцелело!"-сокрушалась мама.
               
               
           Весной, как только сошел снег, мы разыскали кучку битой посуды в углу двора. Выбрали самые красивые стеколушки себе, остальные щедро раздали подружкам...