Залиться до середины зрачков немыслимой, чудовищной, невозможной бурдой, в которую я превращаю любой сорт кофе, надеть белую рубаху (какого черта она ассоциируется у меня с Христом?он же вроде был голый)и долго, по цоевски ехать туда, куда не хочу.Прислоняешь так бошку к стеклу, за ним тоскливая трасса,с подступающей сибирской осенью.Закроешь глаза,а веки как-будто прозрачные,всё так же видишь трассу,движущиеся одинаковые поля в тумане,только еще лица,лица и свою пустоту.К ней подступает не осень,а тошнота.
Доброе утро,взрослая жизнь.
Ты в ней не герой.
15 августа
© Copyright: Ясперс, 2020
Свидетельство о публикации №220082000639
Свидетельство о публикации №220082000639
Рецензии