Лоу или Призрак Его

    Прочитала волшебный текст о мальчике-призраке... Ожила... Какая мне разница, как и из чего родился шедевр? Неужели же это имеет значение в Мире Искусства? Нет, в мире Искусства другие ценности... Взять, хотя бы, Оскара Уайльда. Утончённый денди со своими тараканами.

    А я, прочитав, восклицала: "Вот это речь!". Слово текло реками строк и не останавливалось, чтобы мой ум мог ухватиться хоть как-то за что-нибудь... Лишь английское "Low" прикоснулось ко мне тепловатой волной нежности.  Я отпрянула внутрь себя, в свою раковину Печали... Странное совпадение... Лоу... М-да. Именно так.

    Никому не верю...
Слова наскучили мне... Но, я продолжаю любить слово (Слово!) и в своём ложном безмолвии... Где ты, любовь моя? Ау!
...

- Чего хочется тебе, душа?
- Чистоты и верности.
   Ходить по сугробам и театрам, не делая особого различия.
Тянуть, плести сюжет из горнего мира - пока, небытия, питая Им каждое своё движение и взгляд. Он пишет - мне, а я - Ему... Кто он?... Никто.
Я пишу Ей, Она - мне...

   И пишем мы друг другу так, что смысл или бессмыслица наши переворачивают мир вверх дном, и люстра качается над головой и кажется Норвегией и обителью Снежной Королевы... И вот уже Герда целует мне шею со словами: "Проснись... Проснись... Дела не ждут...".
   А я обнимаю её за мягкую талию и провожу ладонью по немного влажной спине с ответным: "Не-е-ет... Хочу ещё... Ничего, что ты - это я.. Писал же Герман Гессе о...". И умолкаю. Тщетно пытаясь выразить свою мысль.

------

    О какой любви могу писать так вдохновенно я?...

   Моя любовь к себе - мучительна и безответна. Кай в плену. Герда бродит по лабиринту памяти, превращаясь то в Ио и убегая от полчища пчёл,то в Европу, которую похищает бык... Великая тайна Backdraft...

   Монада замкнута. Нет оконца. Хотя, нет. Есть, видно. Спасибо Вам.
И Кай просто играет кубиками льда. Но, и ему удалось выложить "Low".

   Специально для меня.