Память предков

Порой мне кажется, что существует некая генетическая память. Память Родины - того  места, где жили наши предки.

Бывает, заскучает, затоскует сердце по Мещерскому краю, где уже никто не живёт, никто не ждёт. И одинокий  деревянный дом зарос травой.

Но тянет туда. Сила какая-то тянет.
И это не просто ностальгия по деревенскому летнему детсву. Здесь больше.

Открывается это  на старинном кладбище, где нет тоски, а есть радость встречи.

Ноги сами ведут к дорогим могилкам, где похорены дед, прадед, прабабушки и прапрабабушки.

Все они жили, трудились, растили детей здесь, на этой земле, которая теперь притягивает нас - их далёких потомков.

Каждый год  на престольный праздник храма, которого уже нет, в День Пресвятой Троицы здесь собирается много людей - внуков и правнуков тех, чей прах покоится на этой земле.
Издалека приезжают : из Москвы, из Рязани и Владимира только лишь для того, чтобы навестить могилки своих предков.

И всё здесь кажется родным, именно, РОДНЫМ: и свежий сосновый воздух, и вода из родника с торфяным привкусом и особое щебетание лесных птиц, и аромат распаренного на солнце зверобоя, и даже подосиновик (как дед говорил "дубовичок") в теньке на канаве - всё это моё, родное.  Которое снова и снова узнает душа и напоминает, что непременно надо хранить память предков и  передавать её своим детям.

Ольга Егорова