Записки белых ночек Заполярья... 9

Начало здесь:
http://proza.ru/2020/08/19/864

9. ПРОБУЮ ПОБЛИЖЕ ПОЗНАКОМИТЬСЯ.

     Похоже, что моё воскресенье начинается прямо с незакончившейся субботы. Обшарпанные незнакомые стены со знакомыми советскими обоями, немного неуютная панцирная кровать, не снятая из-за прохладного воздуха в квартире одежда - все, вместе взятое, создает нервозность и приводит к полному отсутствию сна, давит и угнетает мой творческий мозг. Да ещё летний ветер за окном воет, словно февральскся метель. И это притом, что оба окна моей гостиничной однокомнатной квартиры с подветренной стороны, представляю квартиры тех, у кого на ветер. Или не представляю. Воет-то знатно...

Не уставая,
Воет по-февральски,
Зовёт метель
С Арктических широт.
Спокойных дней,
Наверное, по пальцам
Здесь насчитаешь
За год от щедрот.

Травинки гнет,
Играет проводами,
Гудит по окнам
Словно волк в степи.
Висками крутит,
Мозг безмерно давит,
Такой бедовый,
Господи прости.

Кочует тундрой,
Ищет свою нишу
Переселенца
Северных широт.
Бросает камни,
Сносит чью-то крышу
И за собой
Заманчиво зовёт.

Свободой дышит
Зоновским баракам,
Читает сказки
Глупым и пустым,
Что может все,
И исповедь, и драку
Тому, кто хочет,
В миг приподнести.

     Не включая свет в кухне, все-таки белая ночь, втыкаю штепсель в допотопный электрический чайник, кидаю пару ложек любимого растворимого кофе и несколько кусочков сахара в бокал. Буду коротать ночь у окна, получше рассмотрю местные достопримечательности в обозримом радиусе...

     Чайник кипит и, как звучит телевизионная реклама, "пшшшш", темно-коричневая жидкая масса поднимается к краю бокала, кофейный аромат распыляется по всей кухне. Пригубил, обжигаясь. А что, совсем, даже, неплохие виды вырисовываются. В двухэтажных домах напротив вставлены пластиковые окна, стало быть, люди намеревается жить здесь долго и счастливо. Приятного цвета занавески и зелёные огуречные лопухи ещё больше убеждают в их намерении. И здесь, в вечной пыльно-снежно-ветреной холодной тундре, человек труда и большого желания выжить выращивает себе на стол свежие овощи. Как говорится, "кто не ленится, тот всегда изменится"...

     В такт невидимой дирижерской палочке ветра электрические провода пляшут, словно линии нотной тетради под музыку значков нотной грамоты, заполняющих эти самые линии. Им подыгрывают и подтанцовывают ансамбли сиреневых цветов Иван-чая, белого мохнатого хлопкового Гусиного лука, ярко-синих и жёлтых веточек пока неизвестных мне представителей флористской диаспоры. На экране век немытого окна только для меня одного разыгрывается музыкальная композиция северного ветра с группами подержки. Остальные зрители народного театра эстрады якутской тундры спокойно спят. Они привыкли к постоянным ветрам и белым ночам. Везёт им...

     Всё-таки, усталость берет свое и ближе к 05.00 местного времени сон валит меня на скрипучую кровать, забыв о ветре и солнце, музыке и цветах, обоях и холоде...

     Ровно в 08.00 будильник поднимает мою чумную голову вверх, надо вставать, через пару часов встреча по работе. Горячей воды нет, потому, что отключено отопление, которое здесь, на краю моря, выключают всего на полтора-два месяца и по погоде могут включить в любой день. Тундра, однако. Да Бог с ней, горячей водой, могу и холодный душ принять, бодрит. Следом та же процедура, что и несколькими часами ранее, но с бутербродами, как-никак, ухожу на целый день...

     Посёлок спит, у людей в основной массе выходной. Нет выходного у ветра и солнца. Иду на берег Яны только по гравийным дорогам, где ходит колёсная и гусеничная техника, так надёжнее да и не тороплюсь я. Разглядываю все те же декорации к военным фильмам, так они ещё четче рисуют советскую действительность оставленной атрибутикой. В центре поселка небольшой парк, доска коммунистичесеого почёта, большими металлическими буквами на решетчатом плакате классный лозунг " ПЛАН каждого дня, месяца, года, всей пятилетки ДОСРОЧНО" и огромных размеров символы того времени - Серп и Молот. Венчает все вышеописанное на самом верху фасада каменного здания герб РСФСР и цифры "1980". Запоминающийся был год детства с его красивым олимпийским рублём. Во как!..

По тундре полный крах
И форменный кобздец,
На север жирный крест
Поставили славяне.
Работать дураков
Сюда ссылал "Отец"
И зеки стали
Просто северяне.

Они поселки здесь
Для счастья возвели
И многие приехали
За счастьем.
И выживали в них,
Порою, как могли,
И потчевали
Злобные ненастья.

И думали прожить
Так сотни тысяч лет,
Но где-то наступила
Перестройка.
И то, что было в завтрак,
Подали на обед
И время их разрушило
Постройки.

Гуляет ветер злой
И в тундре, и в тайге,
Развеяв
Возводимое годами.
И счастья не видать
В гуляющей пурге,
Беспечный не считает
Мирозданий.

И здесь теперь царит
Махровый коммунизм,
Доступно всем и все,
Но никому не нужно.
Мне сразу вспоминается
Знакомый афоризм:
"Идём к социализму
Вместе дружно".

Но только пешим кто
Из близких мне дошёл?
Я что-то не припомню
Лет за сорок.
И, вправду, коммунизм нас,
Как фокусник, провел
И не хватило там
Всем тёплых норок.

И выживает сам
Ненужный островок
Беспочвенных затрат
И их иллюзий.
Висит на Заполярье
Оторванный шнурок
Тяжёлым и больным
Якутским грузом.

     И кругом метровой высоты зелёный бурьян, как печальный символ времени нынешнего. Груды искореженного ржавого металла и кучи бетонной крошки, битые кирпичи и гравий, жженые доски и брус. Между ними петляешь и представляешь себе город счастья и любви середины 80-х, когда стране нужен был обихоженный север с его золотом и лесом, углем и серебром. Караваны морских судов заходили в порт Нижнеянск и перегружали все привезенное на берег. А оттуда на речных судах по петляющей между болот и озёр, между гор и равнин Яне вверх, людям...

     Рабочий день переваливает за середину, северный ветер начинаниет стихать, жизнь воды потихоньку оживает. Кое-где появляются моторные лодки и рыбаки проверяют поставленные вдоль берега сети. Волны прямо на глазах мельчают, не бьют по бортам теплохода, в тундре становится тихо, в ушах перестаёт гудеть. Но тут же появляется иная напасть, хозяева болотистой местности, полчища назойливых комаров, пробирающихся во все части тела, под все складки одежды. Где-то такое уже было. Ах, да, ветер. Теперь комары. Они в течение нескольких минут облепили стекла рубки, каким-то образом просачиваясь внутрь. Антикомариное средство не помогает, их миллионы и они голодные, жадные до нашей крови, лезут везде и пищат повсюду. Вместо гула теперь писк. Покой нам только снится. Стоит выйти на палубу и вся одежда, с головы до ног, становится серого цвета, они на каждом миллиметре...

     - Так и живём, - вздыхает капитан нашего теплохода, который я приехал проверять, - есть ветер, работать не можем, пережидаем штормовое предупреждение. Нет ветра, комары облепляют полностью, ничего не видно вокруг. Ну, а уж зимой пурга почти круглые сутки и месяцы.
     - А моментально ветер убился, даже, интересно, как это происходит? - проявляю любознательность.
     - Здесь климат резко-континентальный, потому так погода быстро меняется. У нас был случай в июле, когда мы решили удалиться от посёлка на озерцо, порыбачить и шашлыку поесть. День стоял тёплый, солнечный. Небольшой ветерок, комаров не было. Только мы раскинул полог, развели костер, откуда-то с моря свистанул ветрище и через пять минут повалил снег. Мы еле успели свернуться и доехать до посёлка, моментально все белым стало, ни цветрв, ни травы, всех к земле снег пригнул.
     - И что вы тут делаете? Почему здесь живёте? Мазохисты, что ли?
     - Не знаю, нравится, не нравится, терпимо и деньги зарабатываем, на материк детям и внукам отсылаем. Да и привыкли здесь за сорок лет, никуда не хотим, - и он так печально вздыхает, что я поежился...

     Как людей нужда заставляет жить в такой глуши? Что здесь можно делать в огромную массу свободного времени, кроме, как смотреть спутниковое телевидение и пить водку, заедая её олениной и рыбой? Ни-че-го!..

     С грузом тяжких раздумий возвращаюсь в квартиру, поздний вечер, давно закончился выходной рабочий день, серое небо из туч, облаков и комариных стай висит над головой, а последних больше прямо на голове в капюшоне спортивной кофты. Если бы не она, в своей седой шевелюре я принёс бы, наверное, их с полсотни домой, насколько эти болотные обитатели и любители влажного тепла назойливы и писклявы. Только прохлада фойе и самого коридора подъезда, резкие взмахи моих рук отогнали серые полчища на улицу. В квартиру себе нахлебников я не принёс, слава Богу...

     Половина сковородки приготовленных вчера макарон с тушенкой, хлеб с майонезом, отварные сардельки, все уместилось в голодном желудке, как ушёл утром, ничего до сих пор не ел. Прошло полсуток. А тундра вокруг в одной серо-зелёной поре белых ночей. Соседские дети уже угомонились, мохнатые большие собаки легли на штатные места охранять жилища, покой и тишину. Завтра для всех оставшихся жителей посёлка новая рабочая неделя, в порту со дня на день ждут морской караван с грузом северного завоза. На какое-то время оживет все вокруг, замелькают немногочисленные машины и...

     Это будет завтра, а пока надо отдохнуть, ноги гудят, как "провода высокого напряжения"...

     Стихов становится поменьше да и они приобретают политический оттенок моей субьективной оценки того, что я вижу вокруг. Больные темы и вопросы бытия сходятся в одном шуточном высказывании времен далекого счастливого советского детства "мы строили, строили и наконец... построили...". Помните? Вот и я печально вспомнил, лёжа на неудобной кровати и заполняя электронный блокнот сегодняшними впечатлениями все больше в прозаическо-саркастической прозе. Хотелось бы с матерными словами и слюнями возмущения на происходящее здесь, да мамино культурное воспитание не позволяет...

     "Закрою глаза пораньше
     Забыть эту боль вокруг..."

     Устал, очень хочется спать...

23.00. нижнеянского времени,
19 июля 2020 года

Продолжение здесь:
http://proza.ru/2020/08/24/696