Где моя гармонбозия7

Так вот.
Пробел.
Нет. Не пробелом живы будем.
Там где пробел, там не звенят стаканы.
А та сказка окончилась грустно. С космодрома, построенному на костях, улететь можно только на соседний континент в виде ядерной боеголовки. Такова сущность бытия. Фраг об этом не знал...

20:37 Проспект Мира в районе Алексеевском (ранее Щербаковка)
Иду вдоль детского мира. Мир давно не детский, а в 93м здесь был первый магазин Barbi. Барби это не интересно, а Кен вообще из голубой дивизии. Нет. Не из 250 Span. Div. что разводила костры на берегах Волхова в ожидании чуда. Чуда не случилось, а Кен обыкновенный пидop. И поэтому Барби несчастна. Несчастна в своём барби-доме, несчастна за рулём барби-мобиля, несчастна в детском мире на втором этаже в свежеиспечённой России. Но мне её не жалко. Ну, разве человек, только что купивший белую лошадь, упакованную в стеклянную ёмкость, может жалеть пластмассу 90х годов?
- Уважаемый, угости папироской.
Он стар, джинса его потёрта и я уверен, что он не знает какой сегодня день недели. Я тоже не знаю, но помню число и угощаю его белоснежной сигаретой.
- Огонёк ведь тоже найдётся?
Старо, как мир. Дай говна, дай ложку. Чиркаю зажигалкой, он выпускает дым.
- От души. Дай Бог здоровья.
Потёртая джинса уходит в сторону ВСХВ, мой же путь к разрушенным водонапорным башням...

Проспект Мира. Мост Крестовский. Фонтан.
Коротких 3 глотка и закуриваю. Интересная мысль приходит - а вот залезу сейчас в эту каменную чашу и пусть меня оттуда выкуривают, как хотят. Интересно там вообще глубоко?
Ставлю бутылку на узкую пешеходную дорожку и карабкаюсь на фонтан...

21:17 Двор у дома.
- Ну, кто ещё, если не Путин?
Самые дикие словесные баталии происходят не в телевизионных студиях между клоунами в пиджаках, а вот в таких "синих" двориках по всей России. Здесь во сто крат интересней, здесь могут убить. Куда уж этим упырям с голубого экрана тягаться в откровенности с синими гражданами синих дворов.
- Чего?
- Я говорю, если не Путин, то кто?
- Ты.
- Что я?
- Если не Путин, то ты.
Тело зависает, публика замирает и зал взрывается смехом. Ситком.
- Ты купишь ещё выпить?
- Только, когда заменишь Путина.

Господи! Ну, почему когда люди собираются и пьют, то разговор всегда сваливается к обсуждению режима? Человек остановись! Смотри в каких шикарных кустах мы пьём. Мы сидим с тобой на лавочке, которую отполировали тысячи задниц, чтобы нам заноза не воткнулась. Ты видишь это громадное дерево, что раскинуло над нами свои мощные ветви? Тебе не кажется, что оно хочет нас обнять? А там высоко, почти на макушке этого древнего дуба, вороньи гнёзда. Слышишь - кар, кар, кар - это птицы просят тебя заткнуться.

- Слушай, а у тебя не сегодня день рождения?
- Нет.
- А когда?
- Люди часто путают июнь и июль.
- А пля, точно! У тебя в июле же... Но выпить всё равно надо. Купишь?

Зачем август? Надо было назвать месяц - июмь. Июнь, июль, июмь. И пошло оно всё на хeр...

23:55 Дом.
Вот и очередной день исчез во тьме. Курю, пью, слушаю Sovietwawe. Наверное, самая странная вещь, которая может со мной случится - смерть в Советском Союзе. Я могу себе это представить. Революция, смена власти, возрождение СССР и вот я старый, кормлю пшеном жирных голубей на подоконнике, а за окном краснеют флаги. Рождённый в СССР обречён умереть по-месту рождения.
Даю себе зарок больше не пить с синими политиками. Дал на бутылку и иди мимо. Иначе мысли перед сном будут мучительно безумными.
- Маня! Спать идём?
- Опять нажрался?
- Опять разговариваешь?
- Я мяукаю, дурень.
- Все бы так осмысленно мяукали...

Мы уходим на юг. Там нас ждёт ортопедический матрас и странные сны.
- Маня, что мне делать с картой?
- Она тебе снится, а не мне.
- Ну, а ты чтобы сделала?
- Легла молча спать.

Tbc mb