Вот только не надо!

   Гляжу, у соседкиного двора крадётся овчарка. Немка. Может, и не совсем овчарка, но похожа и в ошейнике. Без хозяина. Или хозяйки. Разницы не вижу: всё равно – без.
   Не, не крадётся: цветы нюхает. Там больше нечего вынюхивать. У Наташки на узкой полоске земли от сплошного двухметрового «еврозабора» до бордюра проулка – сплошь цветы и один какой-то веник. Так что нюхает. Наверное, сучка. Но большая. Ростом с кобеля. А может, и кобель. Померить бы, но я без рулетки. Откуда? Я вообще покурить вышел. Вот стою, курю, смотрю. Мой-то забор – не сплошной. Хоть и плохо, но видно.
   Несколько метров овчарка пронюхала и… У Наташки как раз, считай, в том месте, но во дворе, возле самого забора в вольере живёт дворняга средних размеров, слабой упитанности и визглявого голоса. Дама. Не помню, как зовут, хотя и подбрасываю ей куриные косточки то эпизодически, то систематически.
   Не пойму вообще, зачем они её из питомника брали. Чтобы псинка жила всю жизнь в вольере 1,5х2,5? Сами, небось, не возжелали бы. Может, потому и визгливая: достало всё!
   Короче, как только овчарка донюхала цветы практически до неё, она как взбеленится (или возбудится), как заорёт по-своему, по-собачьи, трёхэтажным матом, как бросится на забор: хрясь!
   От овчарки только кучка на том месте осталась. Остальное как ветром сдуло. На повороте на улицу его (точно кобель, просто дам боится или убеждённый холостяк, как я, например) занесло задом вправо, пыль поднялась столбом, но он, вывернув в сторону заноса передние лапы, справился с управлением (заднеприводной?) и понёсся сломя голову дальше, вверх по улице. За кустами сирени я потерял его из виду. Слышу: бамс! И что-то шлёпнулось на асфальт. Сердце не выдержало?
   Любопытно. Пошёл взглянуть. Не, не сердце. И вообще не пёс. Мельканье его лап едва видно в клубах пыли метрах в восьмидесяти выше по улице. А лежит мужик. Вроде, дышит. Но как-то украдкой. Непонятно. Чтобы никто не заметил, что ли? Да ладно, мужик, мне-то что? Я вообще левый. Живи, пока живётся. О, поводок в руке. Хозяин, значит… И где он шлялся, интересно?
  - Земляк, тебе удобно, или помочь встать?
  - Где он?
  - Кто?
  - Мой Джек.
  - Джек-пот или блэк-джек?
  - Просто Джек.
  - А, не знаю. Ты далеко живёшь?
  - Нет, в двух сотнях метров, вон в той пятиэтажке.
  - А, значит, уже дома. Чай пьёт. Тебя ждёт. И… кто же тебя так? Уж не он ли?
  - Не успел заметить. Всё так быстро произошло…
  - Ты вставать думаешь? Или мне скорую вызвать?
  - А он точно дома?..
   Вот такие дела… Бывает же… И только вот не надо, что про хозяина я нафантазировал! Да. Нафантазировал. Но всё остальное, побуквенно – чистая правда! Чтоб мне с этого места не сойти! А я как раз сойду. Ибо в доме не курю.