Вечный вопрос

Помню, пошёл в подкат в 78...

Задумался, слушая радио эфир, какого-то футбольного матча. Специально не выбирал, просто включил, когда свист в ушах, и ввергающая в уныние тишина, начала овладевать мной. Возможно тому виной, постоянная жизнь в городе, а следствие этому, не прекращающийся шум работающих бытовых приборов, автомобилей, пьяных бунтарей, и прочих радостей городской жизни.
Так вот, из динамика моей радиолы, весьма бодрый голос, оповещал слушателей о перипетиях игры. Казалось бы... Ну отдал правый защитник пас своему, центральному. Рядовой момент... Но как же его красочно преподносил комментатор, будто бы это невероятно опасный игровой эпизод, и вообразите, просто вообразите, чего вы упускаете в этот миг, находясь в это время не на стадионе или перед голубым экраном!
Так вот, сейчас он, этот голос, бойко возвещал о начале контратаки, с передачей своему вратарю, забеганием по краю, острейшим выносом голкипера от своих ворот, на этого самого бровочника, и проходом по флангу к угловому флажку, подачей на рослого нападающего, опасный момент! И... Мяч летит на верхний ярус, где попадает в задремавшего с кульком семечек позавчерашнего болельщика... Но... Это уже моя додуманная мысль, как всё произошло.

Слушая невероятно захватывающий эфир, открываю ключом почтовый ящик. Вспоминаю шутку, от моего футбольного тренера, в детско-юношеской школе, на наши слова, "Виктор Владимирович! Да неудобно было пас отдавать! Всегда был ответ от нашего прославленного тренера, дескать, неудобно спать на потолке, и гадить в почтовый ящик.
Но это всё дела давно минувших дней, а нынче... Нынче, шарю рукой по покатому дну ящика, и нащупываю свежую прессу, с заголовком "Мы можем лучше!", пару листовок, извещающих о дешевом погребении и живительном бальзаме... И тут же всплывает мысль, что и за чем следует? Поможет ли покойнику, живительный бальзам? И связаны ли эти две организации, между собой? То есть, могут же и сотрудничать они?
А уж, о чём там говорилось в газете, под лозунгом, "Мы можем лучше"! Даже и читать как-то было боязно, и вроде бы, навевает подобное восклицание, на нечто ободряющее. Но не хотелось понимать, что всё же было хуже, так как верю, предела совершенству пусть и нет, и всё делается правильно, верно, и своевременно.
Но засунув печатное издание подмышку, обнаруживаю конверт, с пометками "Важно", "Срочно", на моё имя и мою же фамилию. Ну раз такая срочность, то и немедля вскрывать конверт значит необходимо! Внутри письмо. В нём написаны инициалы получателя, то есть ФИО, по прежнему обозначающие, что для меня это, и всего несколько строк:

" Уважаемый ФИО, вы выбраны в качестве старшего тренера международной команды писателей, против международной же команды поэтов. Матч, который наконец-то решит спор, кто-же талантливей и гениальней. А местом действия будет футбольный газон.  Просим вас, явится 06 июня, по такому-то адресу, в 12:00 дня. И пометка, "Мы знаем, о чём вы сейчас подумали, но Стив Брюс, на данный момент безотлагательно занят одним из английских грандов, а Альбер Камю, не может покинуть свой город проживания, в виду каких-то эпидемиологических причин. Так что, на вас легла почётная ответственность, быть старшим тренером команды прозаиков. Мы знаем, вы не подведёте! Желаем удачи! "Комитет рукотворных дел и нерукотворных памятников" имени А.С. Пушкина.
Председатель комитета "Шолохов М.А."

Я так и опешил... Ничего себе расклад! А ведь это уже завтра! И что, я вообще знаю об этом? Ровным счётом ничего. Кто именно будет играть? Против кого? Вот так задачка!
Явившись в назначенный день, час и по нужному адресу, понимаю, меня уже ждут. Стадион переполнен людьми. Кто-то обсуждает программку, декламируя её содержимое. Другие скандирует стихи с трибуны, в поддержку того, или иного поэта. Атмосфера радости, иногда горести, а порой меланхолии, прокатывается волной по секторам.
В подтрибунном помещении, висят две таблички, прозаики - раздевалка налево, поэты - раздевалка направо. Перепутать сложно. Захожу к своим подопечным. И предо мной, картина, хоть художников ещё вызывай! Посреди раздевалки, уже в трусах, но еще без футболки, гетр и бутс, стоит Буковски, и задорно рассказывает байку, и с каждым его восклицанием, слышен хохот, выкрики "Да нууу!", или "вот же шельмец!"
Вглядываюсь в лица. Узнаю всех. Удивляться времени нет. Откашливаюсь, привлекая внимание окружающих на себя. Но меня не замечают. Вспоминаю про свой старый, металлический свисток, что я взял с собой. Делаю пару коротких свистов, после чего все замолкают, и смотрят на меня. Становится не по себе, будто украл что-то, или другую заповедь нарушил, и сейчас меня распинать будут. Но быстро понимаю свою роль и представляюсь: ФИО, всё чин по чину, назначен к вам старшим тренером, любить меня не обязательно, но следующие девяносто минут, плюс перерыв, а там еще может и больше времени, жаловать, всё же необходимо.
Только хотел бы начать речь, как в дверь постучался кто-то, все уставились на меня, мол, иди открой, ты здесь старшой! Открываю дверь. За ней стоит низенького роста мужичок, представившийся главным арбитром встречи, который заявил, через десять минут, выходим на поле!
Что-же, времени в обрез. Понимаю, что нужно назначать основной состав, выбирать капитана, но как это сделать, ума не приложу. А, будь, что будет. Принимаю вот такое решение, исходя из теоретического восприятия. Голкипер - Набоков, Оборона -  Кастанеда, Керуак, Гоголь, Гончаров. Полузащита - Довлатов, Булгаков, Лондон, Хемингуэй и Нападение - Достоевский, Буковски. При этом, на замене еще остаются Сервантес, Кафка, Капоте и Рабле. Капитаном же избран Буковски. Кажется его слушают, и он явно душа команды. Неплохой состав, как мне кажется.
Игроки выходят на поле, я занимаю место на тренерской скамейке. Перед этим на табло читаю состав поэтов. Маяковский, Северянин, Данте, Петрарка, Байрон, Блок, Есенин, Шекспир, Тряпкин, Фиолетов, Высоцкий, Рождественский, Бродский (капитан команды), Пастернак. Старший тренер: Ткаченко.
Впечатляет. Но игра покажет. Жму руку коллеге и в это время, под сводами загремел гимн Блантера, обмен вымпелами от капитанов.
Звучит пронзительный стартовый свисток. Игра началась!
Мяч каждые пять минут, был то у одной команды, то у другой, народ неистовал, поддерживая своих любимцев. Кто-то очень долго и аккуратно обрабатывал снаряд, нежно перекладывая его с ноги на ногу. Иные, хлёстким  и резким движением, уходили в сторону от опекуна, третьи же, подолгу всматривались в даль, ища партнёров по команде, и не находя, с грустным видом возвращали его прежнему владельцу. Достоевский, например, хитро улыбался, и посматривал на часы. Буковски психологически пытался действовать на судью. Маяковский странно передвигался по полю, так, что его дальнейшее движение, было предугадать сложно, абсолютно всем, включая его партнёров по команде. Высоцкий, занимал место на последнем рубеже, и с львиным рыком, забирал мяч в воздухе или бросался в ноги нападающих, доставая невероятно сложные мячи.
А Байрон, никак не мог понять, что ему делать со странным круглым, кожаным предметом. Одно он понял, руками играть нельзя. Раз уж эта игра называется футбол. Но вот головой, можно вполне. Только почему тогда сюда не добавили и слово хэд? Ему было невдомёк. Да и кто вообще придумал эту нелепую забаву. Бегать за куском кожи, набитым воздухом, и пинать ногами. Кому это может быть интересно? Но раз уж призвали. Надо играть. Другое дело карты... А это... Вздор!
Вот так прошли 45 минут, первого тайма. В перерыве, я подбодрил всех, мол, играем хорошо! Больше бы осмысленности... На что, голос из угла раздевалки, сказал что-то по французски, наш вратарь донёс слова до тех, кто понимал французский, и затем повторил, но уже на русском "Сделаем"!
Второй тайм. Поэты прибавили. И начали поддавливать оборону моих ребят. Обстановку разрядил Керуак, сильным ударом послав мяч, куда-то вдоль дороги, примыкавшей к стадиону. Тут же, подали другой снаряд. Битва продолжилась. Данте с Петраркой устроили игру в стеночку, обыграли уже всех защитников писателей, мяч был у Данте, но он так и не решил, верхом ему бить или низом, сделал пас Есенину, который угодил в одиноко стоящую березу, под окном директора стадиона.
Так прошли еще сорок пять минут. Не считая добавленного времени. Регламент постановил. В случае ничьей, бить пенальти. Ухх... Как же забилось мое сердце. Видел бы сейчас это Эдгар По.. Хотя он наверняка смотрит этот матч.
Мне то не подходить к точке. Но волнение каково! Но я внешне стараюсь быть спокойным, а ведь надо еще пятерку определить бьющих!
Но по игре уже как-то понятней стало, поэтому назначаю: Буковски (хотя после его речи, о нашей силе, а ещё, будут ли дамы и шампанское, после игры? Можно закусывать), Достоевский, Довлатов, Лондон, Хемингуэй.
Первый пошёл. Набоков по хоккейному присев на колени и выставив ногу, отбивает мяч! Странный удар от Фиолетова... как будто ему совсем всё равно было, как бить и куда бить.
Но и у поэтов, Высоцкий не лыком шит, и выуживает из под перекладины, пущенный словно из пращи, мяч от Довлатова. Легкая нецензурщина. Что же, ему даже можно.
Последующие удары были точны, тут уж вратари, понурив головы, вытаскивали мячи из сетки. И вот последний удар у поэтов, бах! И мимо!
Шекспир чешет затылок. И сокрушается на своём же языке, что ему никогда не понять эту причудливую игру. И никому, никогда её он советовать не будет, то ли дело крикет! Вот воистину игра, так игра!
Но что же, писатели? Мои ребята. Один гол, и кубок наш! Вон он стоит, поблёскивает венецианским стеклом, на постаменте!
К точке подходит Достоевский. Он безжалостен. Ни один мускул не дрогнет на его лице. Разбег, удар! И...

- Ну вот! Пришёл в себя! Вот уж напугал ты их защитника. Думал он всё, Богу душу ты отдал, после его удара, тебе в голову мячом.
- Достоевский забил?
- Какой еще Достоевский? Эко видать, смачно он тебе всё таки приложил. Дуй в раздевалку, заменили тебя уже. Отдыхай...

На стадионе сидит один лишь болельщик в кепочке, при нём кулёк семечек, и периодически что-то выкрикивает, вообще не относящееся никоим образом к игре.
Думаю, дааа, вот же почудится, всякое... Отворяю тяжёлую дверь подтрибунного помещения и ухожу в тень. Дверь на которой висят два листа, Прозаики - налево, Поэты - направо, с грохотом закрывается. А ветер уносит первую полосу газеты с заголовком, "Невероятный по накалу страстей матч, между Прозаиками и Поэтами, закончился со счётом...