Бесконечный

На улицах Петербурга стоял летний солнечный день. Я шел из университета домой к руководителю моей дипломной работы. До этого дома я у него никогда не был. Район был мне не знаком, поэтому воспользоваться автобусом или трамваем было бы неудобно. Так что от метро я наслаждался пешей прогулкой по пыльным улицам средь однообразия серых хрущевок, периодически сверяя адрес через смартфон.
Наконец вдали показалось одинокое здание, подходившее под географическое положение адреса преподавателя. Это было типовое кирпичное двенадцатиэтажное здание 60-70х годов постройки. Балконы были выложены мелкой красной плиткой, горевшей огнем на фоне выцветших стен. Вокруг здания был разбит небольшой кленовый сквер, создающий вокруг дома зеленый оазис. Единственное, что казалось странным – это архитектурное одиночество дома. Такие дома обычно строили целыми кварталами или хотя бы дворами, а этот стоял одинокой серой башней, в окружении скромных маленьких пятиэтажек. Даже новостроек не было рядом. Казалось этот квартал не был затронут временем и так и существовал где-то в 70х. Но у меня не было времени об этом размышлять.
Буквально взлетев по лестнице подъезда, я вошел в открытую кем-то дверь. Может, делали ремонт или перевозили мебель, но дом сам впускал меня в себя, поэтому в домофон решил не звонить. Да и не зачем было. Адрес я знал: этаж 11, квартира 71, заблудиться не возможно.
У лифта я застал трех бабулек, о возрасте которых судить бы не взялся. Две из них стояли в лифте, третья же стояла снаружи напротив них. Все трое оживленно разговаривали через раскрытую двойную дверь. Зайдя в лифт, я вежливо намекнул, что спешу и лифтом не мешало бы пользоваться по назначению, то есть ездить вверх – вниз. На удивление, мое замечание было принято с пониманием, и лифт понесся вверх.
Менее чем через минуту звонкий писк огласил прибытие лифта на 11 этаж. Бабушки, стоящие все время за моей спиной у зеркала и не проронившие по отношению ко мне ни слова, не выходили, живя, по всей видимости, этажом выше. На выходе из кабины, у меня в голове проскочила мысль: «Как странно, на родственниц они не похожи, но живут на одном этаже, может они соседки?» Дверь закрылась за моей спиной, и лифт поехал вверх. Я неспешно поднял глаза на стену напротив меня, на которой располагался номер этажа и остолбенел от неожиданности…
На желтой стене черной краской явно было выведено число «110». Ну, может шутка чья? Пририсовали нолик, дел то. Но что-то тут было не так, цифры все одинаковы, как по трафарету, да и написаны как будто в одно время. Мало ли искусных подражателей, что тут такого. Вот только…Лифт… Он все еще едет! А ведь подняться ему надо было всего на один этаж! Метра на три от силы! А я тут стою, думаю о цифрах пару минут, а сейчас уже о нем, а он все еще едет!
«Спокойно, может это эхо из соседней шахты? Надо как-то проверить, где я нахожусь на 11 или 110 этаже». Повернув голову налево, я увидел лестничную клетку с небольшими окнами, на подоконниках которых стояли цветы. «Эврика!» - подумал я, подскакивая к окну. Вид из окна меня не удивил. Внизу зелень кленов, крыши хрущевок, асфальт улиц. Я должен быть на высоте метров 40 над уровнем земли. Но сколько тут на самом деле? Может 40? А может 60 или вообще 160? На глаз оценить, пожалуй, трудновато, и чем больше думаешь об этом, тем больше сомневаешься. И цветы эти мешаются, смотришь как сквозь какие-то джунгли.
Ха! Есть более верный способ все увидеть. Отхожу от окна и смотрю вниз, слегка перевесившись через перила в щель между лестничными пролетами. Сложно сказать что видно. Этажей на семь восемь более-менее отчетливо видно убегающую лестницу, а под ней какая-то сереющая бесконечность. «Наверняка строители халтурили, поэтому кривая лестница, но ведь и я не за тем, чтоб тут судить об их работе. А зачем я здесь? Точно! В пяти метрах от меня человек, к которому я шел, по заранее верному адресу! Он-то мне все сейчас объяснит» - Бегу назад к лифту. От трех квартир этого этажа меня отделяет изолированный дверью коридор. На стене один под другим три звонка. Жадно ищу глазами нужный номер. «81, 83, 85. Стоп как это? Ладно бы не было только нужного мне 71 номера, но тут еще и все четные куда-то подевались. Что делать?»
Недолго думая, звоню в 83 – пусть жильцы объяснят, что тут происходит. На удивление мне почти что сразу. На пороге стоит лысый среднего роста мужчина в шлепанцах, трениках и майке с пятнами.  За ним через коридор, из дальней квартиры, дверью ориентированной на меня выглядывает парнишка лет шести, и беременная женщина в домашнем халате лет тридцати. По всей видимости, его жена и сын. Наверное, самая средне статистическая семья для Санкт-Петербурга, как и наверное я прервал какую-то самую средне статистическую семейную сцену, и обрадованный супруг поспешил к звонящему спасителю.
- Чего тебе? – бросил он мне в лицо.
- А… На каком этаже вы живете?
- Хм… На 9, - отвечает он глядя на меня, как на сумасшедшего. Я молча поворачиваю голову на стену с числом «110». Он следует за моим взглядом в след и слегка качнувшись белеет. Но слегка окрепнув, выкидывает:
- Это что, розыгрыш такой?!
- Нет, это я приехал на 11 этаж, - без колебаний отвечаю я. Он явно оседает, пытаясь понять, что я ему сказал. Приходится вкратце объяснить, почему я нарушил их семейную идиллию. Он вроде начинает приходить в себя. Жена начинает что-то причитать ему, однако суть ее слов проносится мимо меня со сквозняком открытой двери. Лысый решала отмахивается от нее заверяя, что сейчас разберется со всем не подвластным уму это четверокурсника. Мы выходим на площадку, она закрывает за ним дверь. Звуки движения лифта прекратились. Он предлагает подняться наверх и посмотреть какой там этаж, а потом выйти на крышу. «Почему наверх, а не вниз? Да и на крышу зачем? Уж не собирается ли он спускаться под действием силы тяжести или что важнее спустить меня?» - впрочем, я не был настроен спорить, может он и в самом деле знает, что делать. Поднимаемся на один пролет. Этаж последний. То есть двенадцатый, скорее всего. «Ну, пронесло – это чья-то шутка с нулем, лысый напился и забыл, на каком этаже живет, а препод что-то не так сказал или я неправильно понял. Да и этот не особо паникует, что с 9 попал на 12…
- Ну, вот мы и на конечном 10 этаже, а ты переживал,- заявил он, как о себе заявляет гром в небе затянутом тучами.
- То есть как на 10 последнем? У вас 12 этажей в доме, - почти кричу в ответ я. Он делает гримасу удивления. Заглядываем на лифтовую площадку, на стене черным по желтому цифра «136». Повисает слишком тяжелая для нас обоих тишина.
Далее переходим ко второй части плана – лезем на крышу. Люк на чердак открыт, «ну хоть в этом повезло». Лестница крутовата, но в такой ситуации можно и потерпеть. Чердак сплошь завален каким-то старым хламом. «Наверное жильцам последнего этажа было слишком далеко гулять со своего 136-ого до мусоропровода на 110,» - ухмыляясь про себя думаю я. Лестница на крышу идентична чердачной, люка никакого и в помине нет. Выходим на мощеную ржавой жестью крышу. Солнце сразу ярко бьет в глаза. Приходится выждать бесконечное мгновение, пока глаза привыкнут…
Подходим к кирпичному бортику крыши. Перед нами нежится на солнце Петербург. Вдали, на юге блестят купола соборов и храмов, Прямо перед нами кварталы хрущевок, за ними уютный парк, а на западе игла Лахта-центра и узкая синяя полоса залива… Но стоп! Что с этой серой башней, на каком мы этаже? на какой высоте? Весь город, как на ладони будто подогнулся под нас. Но нет высота приемлемая. До крон деревьев рукой подать, наверное, на уровне 8-ого, может 7-ого этажа. О количестве этажей судить сложно, но высота-то приемлемая. Под нами метром 40, ну хорошо 50, а город видно из-за того, что дом на холме, возносящимся над питерскими болотами. В этом мы сходимся с лысым и решаем идти назад с чистой совестью и облегченной нервной системой. По дороге обсуждаем причину этого события:
- Может это для какого-то тупого шоу как те, с экстрасенсами на СНС, - смеясь, заявляет он.
- Да, – соглашаюсь я – В Америке полно таких шоу-квестов, вот и наши решили.
Выходим на нормальную лестницу и идем вниз. Лысый говорун не унимается. Наверное ,бедняга перенервничал и хочет выговориться. Я ему не мешаю, слушаю в пол уха, киваю и говорю самое волшебное слово 21 века – «Угу». Он говорит что-то о своей семейной жизни, мол, тебе легко жить студент, а у меня жена… Он обрывается на полуслове.
Мы вернулись на тот этаж, с которого все начиналось, куда изначально приехал я и где встретил лысого. Я говорю именно ТОТ, не называя номер этажа, потому что не уверен какой он на самом деле. Во всяком случае, сейчас он 203, если верить стене. Номера квартир еще хуже: 304, 607 и 0.
- Где моя квартира? Где моя семья? – кричит лысый, я скорее прибываю в безэмоциональном  интеллектуальном потрясении. Опомнившись, я успокаиваю его и себя мыслью, что «Show must go», то есть просто режиссеры шоу, о котором мы с ним говорили, продолжается. Надо заметить, что его это успокаивает значительно сильнее, нежели меня. По всей видимости, английская поговорка: «Лекарства от страха это знания» по-разному действует на людей, особенно при отсутствии этих знаний.
На этот раз я предлагаю идти вниз, пока не дойдем до первого этажа. Уже охрабревший лысый бежит вперед меня, впрочем, через 5 пролетов эта прыть покидает его, а еще через 10 он уже начинает ныть. Впрочем, это не удивительно, решил я, осмотрев геометрию его профиля. Чтобы не сбиться или вернее не сойти с ума, я отсчитывал каждый этаж. Лысому об этом конечно не говорил, заметив его ранимость, мало ли какие еще ждут сюрпризы.
Ну, вот прошли 11 этажей. Лестница продолжает опускаться вниз. Я предлагаю продолжить путь. Одуревший и мало что понимающий лысый соглашается. Проходим еще с десяток этажей. Эффект тот же. Конца края не видно. Что делать? Этот обмяк и устал. Я аккуратно заглядываю, чтобы он не заметил на площадку. Ну не все так плохо. Всего-то «-36».  Промахнулись, опустились чуть ниже. Я аккуратно рассказываю лысому о нашем положении, к счастью усталость притупила его эмоциональность. Он предлагает вызвать лифт. «Хм! Не плохая идея, как она не пришла в голову мне?» Иду к лифту. Нажимаю. Кнопка не горит. Лифт сломан или просто не работает. Да какая уже разница.
Я предлагаю звонить в службы спасения. Он не спорит. Набираю 112. «Телефон абонента выключен или находится в не зоны действия сети» Наверное, если бы это было американское кино, то просто не было бы сети, а тут есть сеть и вызов идет, только никто не берет. Пробегаю по паре контактов. Та же история… Звоню во все квартиры на этаже, уже не глядя на их номера – нет ответа.
Лысый сидит на полу. Силы оставили его. Я решаюсь спуститься ниже, уговаривая не его, не то себя, что «раз есть крыша, должен быть и подвал, точнее первый этаж». И план следующий, я спускаюсь на 10 этажей вниз, он остается и дежурит здесь. Каждый этаж устанавливаем голосовой контакт. Иду вниз. С каждым этажом голос лысого все тише.
Скажу честно, меня хватает только на 8 этажей, дальше идти жутковато, да и нет смысла, конца лестницы, как и самого дома не видно. Лысый начинает шуметь. Что-то кричит, разобрать я не могу. Бегу наверх. Крики стихают. Там где я его оставил - никого нет. Есть только пятно пота. То есть он тут был и исчез, при том быстрее, чем я поднялся. Кругом царит тишина…
Перехожу на бег. Бегу по лестнице вверх не помня себя. Делаю передышки и снова в путь. Уже не помню, сколько я так. Изнуренный выхожу на случайную площадку. Смотрю на стену. Число «11». «Это 11 этаж!» - восклицаю про себя я. Качаясь, смотрю на номера квартир «69», «70», «71». Тут приезжает лифт. Двери открываются. В нем  стоят те же две бабульки. Они одновременно поворачиваются и смотрят на меня.
-Ну что домой? – единым голосом спрашивают они меня.
-Да… - почти на выдохе говорю я. И захожу в лифт.