Среди порхающих, вновь возрождённых муз

Мне Август компенсирует всё лето
И я ему признательна за это.
Он мне играет свой прощальный блюз,
Среди порхающих , вновь возрождённых муз.
Он весел днём, он солнышком лучист,
Лишь ночью, окропив слезою лист,
Вздохнёт: «Опять разлука на пороге…
Всё ближе, громче  слышен  зов дороги.
И путь клубится за спиной у лета,
А это уже грозная примета…»
Но утро наступает, и опять
Готов наш Август лето представлять.
Один, два, три-  листа в траву роняет,
Но у берёз наряд не разоряет.
Он медленно , шагая по пути,
Бросает золотое конфетти.
И вот уже  берёзок стройный ряд,
Неспешно расшивают свой наряд.
А к Сентябрю, совсем они не прочь
Работу белошвеек превозмочь,
Цыганское монисто будет в моде,
В сентябрьской раскрасавице Природе.
Им, модницам, для грусти нет причин:
«Спасибо, щедрый Август, за почин!»
А я признаюсь, что разлуки час,
Смогла бы - отодвинула б сейчас:
«Маэстро, не спеши, не исчезай.
Играй свой  блюз, пожалуйста, играй…»




Иллюстрация из интернета