Нож

Боль.
Не уходит.
С какого-то хера бабка крестится.
Твою ж мать, она в метро, кому она крестится?
Геенне, огненной и тьме кромешной?
Я вот думаю, вынимать мне нож или нет?
Что-то стремно.
А он торчит из бочары и кровь течет по руке, которой я нежно обхватываю  рукоятку клинка, которая в этой нежности не нуждается.
Состояние, как будто у меня жар или еще какая-то лихорадка, начинает потряхивать руки и как будто знобить.
А что это такое интересно, блин, я умираю что ли?
Кто-то пытается вызвать полицию по интеркому в вагоне, а бабка все крестится, может она перестанет, а?
А то легче не становится от ее ритуалов.
Вот только руки уже все липкие от крови и лужа бордовая на полу.
А всего-то меня толкнул человек, который был в полной уверенности, что меня нет там, куда он попытался встать.
Я вот с ножом в боку, а он лежит с дырой в спине.
Попасть из пистолета с такого расстояния можно даже в определенный желудочек сердца.
Только это мое попадание, ножа в моем боку не отменяет, ни разу.
Не успел он убежать.
Торопился куда-то, не успеет теперь...

- Михаил, к вам посетитель, вы сможете разговаривать?
- Кто это?
- Это майор полиции.
- Я попробую.