Мне нравится писать стихи:
бумага, свечка, карандаш,
горланят третьи петухи
и тёща шепчет «Отче наш…»
Дрожит бездумно огонёк,
трещит, глаголется фитиль,
ему, светиле, невдомёк,
что мысли бренные в утиль.
Я в неизведанность иду,
несу растерзанную быль,
из всех дорог, на ту тропу,
где до меня не сдута пыль.
Писать, пока свербит чело,
успеть, пока протопят печь,
в отстой поставят помело,
стихи с извилины извлечь.
Горит рассветная звезда,
очистил мысль от шелухи:
легла на поле борозда,
посею, пусть взойдут стихи.
25.08.20
Хобби
© Copyright: Виктор Проскуряков, 2020
Свидетельство о публикации №220082500493
Свидетельство о публикации №220082500493
Рецензии