Дневник памяти

За окном поздняя осень.
 
День настолько сер,   от плотно нависающих над городом облаков, таких  тяжёлых, из-за накопившейся в них влаги и теряющих её микроскопическими водяными капельками, что невозможно определить, какое сейчас время - утро, день, вечер…

Опираясь на палочку, в накинутой на плечи тёплой вязанной кофте, стоит человек.  Кажется, что его взгляд остановился на одной точке за окном и он не находит в себе сил оторвать от неё взгляд.

На самом деле, этот человек совсем не видит представшего перед ним пейзажа, а его взгляд, сквозь прозрачную преграду стекла , устремлён в воспоминания.

Откуда-то, из дальней дали, доносится до него ласковый голос мамы. Сыночек мой любимый,- шепчет она и гладит его по голове,- кровиночка моя! Ты моё солнышко, моя надежда…

Голос становится все тише и тише и на смену ему появляется новое видение. Отец, в расстёгнутой ватной  куртке и теплом свитере, распахивающий дверь и вносящий в дом ёлку. Запах внесённой с мороза свежесрубленной ели,  так отчётливо осязается, словно и впрямь все это происходит наяву.

Школьный двор и мальчишки гоняют по полю мяч. Вратарь, в надвинутой на глаза кепке, защищающей глаза от светящего в лицо яркого солнца, самоотверженно кидается на встречу летящему в ворота мячу. Шум, гвалт… мяч крепко прижат руками к груди. Победа!

Урок литературы. Сочинение на тему «Герой нашего времени».  Поскрипывание перьев. В соседнем ряду, на фоне окна, сидит девочка. Самая красивая и замечательная девочка на свете. Она старательно выводит буквы в тетради и шевелит губами, проговаривая каждое слово.  Завитки волос  упрямо выбиваются из длинной, тяжелой косы, обрамляют курносый профиль…

Октябрь 1962 года. Первой атомной подводной лодке в СССР К-3  присвоено название «Ленинский комсомол».
Это воспоминание имеет отдельное почетное место  среди других воспоминаний, потому что годы службы на этой подлодке были не только трудными, но и наполненными гордостью своей причастностью к развитию подводного атомного флота великой страны.

70-е…

80-е…

….

2020

Разве возможно вспомнить всю свою жизнь в малейших деталях и подробностях? Для того, чтобы это стало возможным, нам должно быть дано право прожить эту жизнь снова. Но второго шанса у нас нет.

Потому-то наша память уносит нас в избранные времена, к определенным событиям.  Лишь туда, где открывается дверь, позволяющая проникнуть в этот уголок и снова пережить те давние ощущения, переживания, впечатления и чувства.

Не потому ли, бывает так безмерно больно вспоминать о каких-то событиях, понимая, что ничего изменить мы не в силах. Все есть так, как случилось когда-то, и чуда не произойдет, и второго дубля не будет. Никогда.

За окном сгущаются сумерки. Дрогнули и зажглись фонари, высвечивая фрагменты улицы конусными окружностями тусклого желтоватого света и подчеркивая сыплющуюся с небес водяную пыль.

Оторвавшись от окна, человек медленно поворачивается и идет к плите. Он озяб. От промозглости за окном, от долгого неподвижного стояния, от пришедшего однажды в дом одиночества и навечно поселившегося в каждом уголке.
Каждом уголке его души.

Чиркнув спичкой, он зажигает газ и ставит на конфорку чайник. Через некоторое время в утробе чайника начинает появляться шум, который становится все уверенней и громче и наполняет собой тишину , разгоняет ее своим звуком и помогает сбросить нахлынувшие воспоминания, сподвигая человека к действию.

Совершая привычные движения, словно соблюдая обряд, он неспешно передвигается по кухне, право слово, куда ему торопиться, накрывает стол к вечернему чаепитию.

Продолжение следует…