Сырые слова как спички в дождь,
вроде бы и огонь в руке, да не жжёт.
И вот вливаешься ты в чьи то слова с расплывшихся букв, ты уловил не отлетающих птиц, ты в него проник, кто их создал, ты так взлетел, что упал, а что ты читал, как тот рыдал, а дальше конец, где он заключил мысль объёмом - всё.
Так что важно и для кого, то что пишешь ты, или то, что увидел ты, то что принял ты или то, что сам пережил, а как понять, где закончился он, а где начался ты, и вообще, есть ли ты, если его носишь в глазах боль, что из сердца бежит.
Так кто я? Чье имя на мне? Что есть у меня, и есть ли во всем том или этом я?
Скажут, заключат - бред, а кто прав?
Пальцы
© Copyright: Ирина Столярчук, 2020
Свидетельство о публикации №220082500897
Свидетельство о публикации №220082500897
Рецензии