Скорбная дата

Двадцать восьмое августа, Успение. В этот день 1993-го года мы с супругом и кошечкой Юлией покинули Москву и на грузовой машине с нехитрым скарбом отправились в Петербург. Я думала, что еду навстречу своей мечте, а меня ждала Голгофа. Не первая и не последняя. (Христос, тебе было легче: тебя распяли только раз). Не знала я тогда, что у прекрасного на первый взгляд города чёрная аура, что он на первом месте в России по числу самоубийств, психически больных людей и количеству особо тяжких преступлений. Я любила этот город, а он изнасиловал меня в извращённой форме.

Мы выехали засветло, а приехали на Васильевский остров поздно вечером. Первой в квартиру впустили Юлию. Пока разгружали вещи, к нашему новому пристанищу прибилась дворовая кошка с двумя котятами. Я их накормила, поселила им на полу одеяло. Они проспали у нас ночь, а утром исчезли без следа, хотя дверь в квартиру была заперта. Первое злое "чудо" Петербурга. Сколько будет таких чудес, сколько будет бездомных петербургских кошек, голодных, грязных, облезлых... И грязная охра дворов-колодцев, вызывающая клаустрофобию...

Двадцать восьмого августа 2007-го года в возрасте тридцати восьми лет скончался от остановки сердца смоленский гений (sic!) Пётр Боровиков, которого при жизни не напечатал ни один журнал, потому что у Петра не было большой волосатой руки. Остался маленький томик стихов с огромным количеством опечаток.

                Как тяжело ходить среди людей
                и претворяться не погибшим,
                и об игре трагических страстей
                повествовать ещё не жившим.

                И, вглядываясь в свой ночной кошмар,
                строй находить в нестройном вихре чувства,
                чтобы по бледным заревам искусства
                узнали жизни гибельный пожар.

Всегда любила Блока. Брат мой родной, как и Петя Боровиков, посвятивший мне стихотворение "Из Риги в Питер".

                И утром пасмурным осенним
                я бы тебе готовил кофе,
                а в летний зной по воскресеньям,
                гуляя в старом Петергофе,

                я бы смотрел в английском парке,
                листая прошлых лет страницы,
                как ты идёшь в аллее жаркой
                походкою императрицы...

Вечная память, Свет и Покой...