Исповедь

Я сидела на работе и изо всех сил старалась не разрыдаться: никому не интересны мои проблемы, да и я не из тех, кто любит вываливать на других людей всю свою подноготную с целью облегчить душу.

От меня требуется точное и быстрое выполнение своих непосредственных обязанностей, и неважно, что в голове при этом крутятся мысли о том, чем вечером накормить семью, и у кого бы ещё занять денег до зарплаты. Зарплата! Которую я ещё не получила, а она уже семимильными шагами стремится к нулю...

Я шла домой и снова старалась не плакать. Глупо как-то, согласитесь, идти по улице и реветь белугой. А мимо спешили прохожие, каждый по своим делам, каждый со своими большими и маленькими проблемами. Что они подумают, глядя на мои размазанные по щекам сопли? Наверное, что я дура. Или тряпка. Или и то, и другое сразу. Или вообще ничего не подумают, с чего я решила, что они должны обо мне думать?

Я вошла в квартиру, рухнула на стул в прихожей и отпустила себя. Слёзы градом покатились из глаз, и я не делала попыток их остановить или хотя бы вытереть.

- Мама, что случилось? - из комнаты выглянул сын и изумленно начал меня разглядывать.

Ещё бы! Ведь его мама может смеяться, может шутить, может злиться и громко ругаться, но плакать... Такого ему видеть, пожалуй, ещё не приходилось.

- Ничего, - тут же натянула я на мокрые щёки улыбку, - Каблук вот сломала и расстроилась немножко.

- Ну, каблук какой-то! А давай мы его сейчас обратно приклеим!

- Приклеим. Конечно приклеим. Иди, смотри мультики. Через пол часа ужинать будем.

- Ага! - улыбнулся сын и умчался к себе.

Соберись, тряпка. Дома тоже плакать нельзя. Не потому, что это здесь никому не интересно, а потому, что расстраивать близких совсем ни к чему. Потому что ради них нужно быть сильной. Потому что ты для них - всё.

Только где взять сил, чтобы тянуть то, что неизменно рушится прямо у меня в руках? Я так устала... И рассказать об этом совершенно некому...