Из записных книжек. Графо

     Нынешняя форма моего существования - обычная графомания, проста до неприличия. Это ведь не сложно – взять личную историю и исказить её в силу своего настроения или нахлынувшей фантазии. Ну, а писать можно сколько угодно, всё равно никто не будет это читать, ну может, лишь тот, у кого возник случайный интерес.

     Было время – я писал письма… те, что на бумаге, эмоционально несдержанные, дёрганые, с выбросом обид и претензий, и часто – глупые. Лучше бы их не писал никогда, сейчас бы об этом не сожалел.

     Но писать мне всегда нравилось. Когда я пишу, исчезает время, исчезают навязчивые состояния, комплексы и страхи. В моей голове стучат колёсами поезда, рычат моторы авто, звучит нескладной мелодией китайско-японская, испано-английская, русско-арабская, и ещё бог знает какая смесь языков. Возбуждающе щекочут ноздри запахи духов, сигар и экзотических фруктов.
     Неожиданно и комично замирают люди под вспышками фотокамер и смартфонов. И на меня неподвижно и холодно смотрят каменные идолы прошлого…
     Словно с экрана огромного монитора на моём письменном столе…

     Много лет назад, в Эрмитаже, когда мне было лет одиннадцать, добрые музейные реставраторы позволили мне подержать в руках рыцарский меч, тяжёлый и волнующий… я до сих пор ощущаю его вес.

     Наверное, в тот момент я был, ну, скажем, Айвенго.

     А туристы шумят, смеются, разноцветными пятнами растворяются под фотовспышками. А я сижу в тени дерева, загорелый и солёный от морской воды, ем грушу, и мне приятно это стробоскопное мельтешение жизни… потому что я знаю, что после этого меня ждёт тишина, прохладный псевдо-античный флигель и убаюкивающий плеск моря.

     В голове сплетаются образы из прошлого и настоящего, бесстыдно и беспощадно набрасываясь друг на друга, словно любовники, давно не прикасавшиеся к вожделенной плоти.

     Поэтому писать тянет, даже если в стол.

     Только вот бесконечно описывать пейзаж за окном скучно, даже если из окна идущего поезда…

2020.