Максим

 МАКСИМ                Samuel Krig



Ночь как фортепиано Бананова*, день – упавший с луны почтальон.
Мне приснилась улыбка Стаханова -  белый пропуск сквозь Армагеддон.
В геликоптерном небе над Выборгом их поступки напишут слова.
Каждый третий становится киборгом, в каждом пятом – дурная молва.

Нет, не спрячешь за благополучием злых изломов чужих судеб боль.
Вера это сияние лучшего, но как черная тень алкоголь.
Я не стану рвать душу уставшую на клочки словно мятый листок.
Упадут слёзы в осень не лгавшую никогда мне мгновеньями строк.

Красит в красный цвет прошлым бешеным вечер тёмных церквей купола
И качаются трупы повешенных там, где злобно оскалилась мгла.
Пусть других манит роскошью светскою одуревшая наглая рать.
Пионерское детство советское не причина себе изменять.

Тишина на дороге просёлочной, запах сырости в мокром лесу.
Серебристой игрушкою ёлочной месяц кажется старому псу.
Всё живое вокруг, птицы рады мне, посему ты послушай совет:
Если тропкой пойдешь неразгаданной, Господь выведет в солнечный свет.

Не один я в том поле, нас тысячи, ничто нас не сможет сломать.
И могу я на том камне высечь вам/ то, что вы так хотите узнать.
В эти лица, Россию предавших, за "грины" и American Dream
Жизнь друга глядит, одичавшая, словно ствол пулемёта Максим.














               



                5 июля 2016

                13:30





© Copyright: Самуил Криг, 2016