cherniveter

Я человек, полюбивший стихи,
полюбивший зимы своей тонкие льды,
длинные дни нелюбимой весны,
когда сердцу хочется только любить.

Столько любви, сколько нет ни в одном,
даже прекраснейшем, сердце живом.
Сколько нельзя бы вместить никому.
Я лишь поэтому только тону.

Лишь потому, что все люди не те,
кто мне возможен, как я бы хотел.
Лишь потому я стихи и пишу:
гордая рана в бездомном мозгу...

Я человек, ощутивший всю боль,
самую низкую грань одиночества.
Жил для того я, вернее для той,
кто ни за что бы не стала мне в точности,

как я хочу, ну хоть чем то из тех
грез моих молчных безумного творчества,
мозга, желавшего только потех,
только услады для "я", его почестей.

Всё потому лишь, что я из страстей,
жалких желаний себя всего скраивал,
их заменил у себя в голове,
другое названье всем дал и отравливал

каждый свой миг, каждый день, каждый год
в поиск впадал безымянного залежня,
жизни без слов и без чувств, просто вот.
Где-то ведь есть она, та, настоящая.

Та, кого ты не нашел, идиот...

Может быть хуже вся жизнь твоя няшная?

Нет ничего...только ветер поет...

черным завывом...песни мурашные...

2020 г.
(с) Черный ветер