Обратная связь

Сайт знакомств — не брачное агенство. Сайт предполагает общение, только и всего. Но общение - это обратная связь с мирозданием.
Ощущение своей реальности в мире.
Я принялся листать фотографии на сайте знакомств. Иногда касался пальцем «сердечка» под фотографией — нравится. Не знаю, зачем я это делал.
Касался пальцем мира вокруг себя.

"...хобби... пишу стихи…", - призналась поэтесса в своей анкете.
Другого хобби у таких глаз и быть не могло. Я перестал листать фотографии.
- И возможно почитать?- спросил я.
- Конечно. Возможно даже встретиться... Любите стихи?
- Да,- соврал я и назначил свиданиие.

Мы бродили по парку, я слушал стихи и ощущал связь с внешним миром. Она читала свои стихи и рассказывала о себе.

...Мы как две пули на излете...
Столкнулись...падаем в полете...

- Cтихи сами стекают с меня, иногда я не успеваю записывать. Однажды мне стало казаться, что я не живу. Я бросила все и приехала в этот город. Мужа тоже бросила. Мне захотелось жить. С мужем мы поплакали немного и остались друзьями.

...Мы падаем... не видно дна...
Не греет Солнце... Мы Луна...

Она опустила ладонь в карман моей куртки. Я слушал стихи и перебирал ее холодные пальчики в кармане.

Наконец,  она осмелилась взять меня под руку.
- Посмотрите на закат. Облака — будто птица раскинула крылья над горизонтом.
- Как рождаются стихи?
- Не знаю. Я же не знаю – почему течет река. Почему Луна в небе.
Она вдохнула полной грудью вечернюю прохладу апреля.
- Украдите меня сегодня....
- За кого вы меня принимаете?- смутился я.
Но спохватился. Стихи понравились.
-  Не будет большой беды, если вы украдете меня.
- Я подумаю,- кивнула она и ускорила шаг.
Я едва поспевал за ней. Мы подошли к двухэтажному особняку в старом центре нашего городка.

Она бормотала стихи и все никак не могла попасть ключом в замочную скважину. Сбивали стихи, стекающие с нее. И не было времени записать.

Мы присели на кухне и открыли вино. Я взглянул на люк с откидной скобой на полу кухни.
- Подвал?
- Подвал.- кивнула она,- Уже поздно. Вам лучше прилечь.

Не съест же она меня. Ну... почитает что-нибудь из последнего. Да и поздно уже.
Я прилег на постель поверх покрывала. Почему нет?

Она подошла c cумочкой в руках. Той самой, с которой гуляла в парке. Стихи, наверное. Буду слушать до утра.

...Не утро мы давно...мы вечер...
Мы догорающие свечи...

Она присела рядом и открыла сумочку.
- Поднимите руки и закройте глаза.

Я поднял руки. Почему нет? Глаза закрывать не стал.
Одним движением она подхватила из сумочки ленту. Темно-зеленый шелк.  Еще пара взмахов , быстрых и точных, и мои руки были привязаны к спинке кровати.

- Не хлопайте глазами. Подумали, наверное, бог знает что. И напрасно. Я не иду на близость с мужчиной при первой встрече. И при третьей встрече не иду Это не в моих правилах.
Я попытался освободиться. Привязано на совесть.
- Что это будет?
- Глазки завяжем? Ножки привяжем?
Я вдруг вспомнил люк в подвал на кухне.
- Нет!

Она лизнула результат.
- Сладкий мальчик. Кушаете много сладкого? И не молчун. Даже повизгивал.
"... и ахнуть не успел...как на него медведь насел...",- успел подумать я, тоже стихами. Не своими, что-то из лирики 19-го века.

Остановить мнгновенье никому не удавалось. Но удавалось повторить.
- А нельзя ли....- я почти пришел в себя,- … нельзя ли повторить в той шляпке? С вуалькой? Как на том фото?
Она потрепала меня между ушей. Как я, бывало, своего пса.
- Какой же вы выдумщик. За кого вы меня принимаете? Нельзя.

Сколько себя помню - всегда был равнодушен к стихам. Теперь читаю. И даже сам начал писать. Любовную лирику.
 Интересно, за кого она меня принимает?

.