On Seven Winds

ON SEVEN WINDS


Народ я больше не воспринимаю,
Лишь потому, что нет желания его воспринимать.
И я хожу, продукты покупаю,
Вовсе не думая о том, что должен написать.

А люди мрут вокруг подобно мухам.
Бежит куда-то новая страна.
И, если верить кулуарным слухам,
За поворотом – пропасти без дна.

Какая разница, о чем я знаю, и о чем не знаю.
Вот - грязный снег под миллионом ног.
Плоды искусства выживать я наблюдаю.
А на двери моей надёжный English lock.

Мне бывший повар рассказал о «тихом» сталинизме.
Я шел в ботинках «Roobins» и курил.
Здесь всё замешано давно на сатанизме,
И множится число чужих могил.

И кое-как доехав до «Смоленской»,
В 20:05 я вышел в город чужаков.
И безразличен был мне лоск их светский
Так же, как и аттракционы дураков.

Подстриженный под современного дебила,
Я про себя крыл матом всё подряд,
Почти не слыша то, что журналистка говорила,*
Ведь путь обратно на метро был сущий ад.

Я их рассматривал вблизи как экспонаты
Кошмарной выставки…, в кармане был билет
В 78р. сумел я втиснуть все дебаты
О том, что было здесь, и чего больше нет.

Теперь я больше книжек не читаю.
Хожу, как все, и пялюсь на других.
Почти мертвец внутри в их телефонном рае,
Где каждый третий лжет за пятерых.

Куда ты катишься, Россия? Что с тобою?
В остывшем сердце бродит липкий страх.
Скорей бы кончилась вся эта паранойя,
Где чертов камень на семи ветрах.










                30 января 2020
                22:21