Дырь

С осенью я обмолвлюсь стихами,
Ведь она мне близка.
Нежно обнимет меня руками,
Спросит: «Опять тоска?.

Как  тебе жить, хорошо или плохо?
Или уже невтерпёж?
Куришь опять это золото лога,
Взяв карандаш под нож…»

Нежно целуя, взлохматит мне волос.
«Зло, что есть, отпусти».
Утро  в межвечер… её тихий голос
Льнёт серебром к груди…

Мысли твои, что от мира иного,
Миру, который пал.
Знаю, желаешь ты людям простого
Рая призвёздного вал.

Ту же капель мироздания сада,
эту величия нить.
«Может, им просто всё это не надо?
Сложно бескрылых любить…».

Что им живое и высшая явность
Или высокая роль?
Тьма их святое… и прочая «радость».
Дарят друг другу боль…

Тёмен их жребий… нет искры в их дали,
Связи с сверхдивностью нет.
Всенепроглядность… в дерьме их скрижали.
Жизни пустой фрагмент…


Как  тебе жить, хорошо или плохо?
Или уже невтерпёж?
Куришь опять это золото лога,
Взяв карандаш под нож…»


Мысли твои, что от мира иного,
Миру, который пал.
«Сложно бескрылых любить убого.
Лучше… хочу… чтобы стал…»

С осенью я обмолвлюсь стихами,
Ведь она мне близка.
Нежно обнимет меня руками,
Штопая дырь… носка…