Про пинки и чертей

Я сижу на дне своего Тихого омута и курю. Мерно, спокойно, одну за одной.

Наслаждаюсь каждым скуренным гвоздем, который будет заколочен в мой гроб. Мимо проходят черти, спрашивают "че-как?"

показываю им средний палец и продолжаю уничтожать сигареты. Когда жизнь дает тебе пинка, ты поднимаешься, отряхиваешься и идешь дальше. Прилетает следующий пинок, ты снова встаешь, отряхиваешься и продолжаешь идти, только уже осторожнее. Еще два пинка. Ты падаешь. По печени. Под дых. В голову. Встать уже не вариант. Снова удары. Ты не понимаешь.

Это Жизнь колотит тебя. И вот ты стоишь на перепутье - либо вставать и бороться, либо

лежать и вытирать кровавые сопли. Что ты выберешь? В этих безрадостных мыслях запуталось сознание и опустилось на самое дно, в темноту, туда, где пинки не отдаются чудовищной болью во всем теле, туда где можно тихо посидеть в углу и покурить, обдумать всё и взвесить. Чем больнее тебе, тем злее ты становишься, тем ниже опускается планка, определяющая границы приличия. Твой мир сужается до размеров необходимого для выживания минимума. Твое сердце холодеет, нервы превращаются в стальные канаты, разбитые кулаки не различают боль. Жизнь вылепила из тебя что-то иное - злобное и циничное. Не черти в омуте пугают тебя, а уже ты напрягаешь их одним свои видом и заставляешь щемится по норам. Цель достигнута. Боец создан. Вставай и топчи этот мир. Только сначала приди в себя, отряхнись и встань.

Ps за последние дни жизнь надавала ей столько пинков, что единственное, на что у нее хватало сил, это тихо сидеть в глубине старого кресла, курить и гладить кошку. В конце концов падать

вниз и возвращаться к старым гнилым

привычкам легче, чем одухотворенно подниматься вверх.

Рps Пока ей хотелось падать.

2018год