Временность

Знаете, что я не люблю больше всего? Временность.
Если когда-нибудь где-нибудь будут разбирать мои стихи, и диктовать вслух - "основная тема творчества, это тонкая, едва уловимая игра со временем, стрелки часов приравнены к ножницам, состригающим тленную материю, и все окутано иллюзей, что жизнь невозможно сосчитать". Так вот, это враки, как говорил старина Холден Колфилд. Больше всего на свете я люблю постоянство. Желательно одно и то же каждый день и вовремя. Мой отец заходил в магазин, помещавшийся в его же доме, и говорил единственную фразу -" мне как всегда". И я знаю, что они с владельцем магазина серьёзно обсуждали установку небольшого окна в стену, соединяющую магазин и папину квартиру. Мне нравится, когда найденное невероятным отбором можно ухитриться запомнить, записать и точно повторять до самого конца жизни. Однажды я пила идеальный томатный сок. С тех пор я знаю, что это привкус базилика и соли. Сарторис помещал свои скрещенные ноги в сапогах именно в ту выбоинку в каминной решётке, в которую помещал их его отец, а до этого дед. И в этом нет ничего плохого. Мы созвучны времени, в нас так же ритмично бежит кровь, окисляется воздух, и однажды мы угаснем. Так почему бы не перестать бежать, как бегает уличный пёс, в поисках чего-то лучшего. Не лучше ли положить ноги на каминную решётку.

160520