Начало

МОча Анализи, известный ныне поэт и прозаик,перебрался в Москву,когда ему исполнилось двадцать пять.Он приехал из Тбилиси,где жил в родительском доме на окраине города
С детства он был нелюдим,погружен в себя,за что его,пытаясь, видимо, помочь в социализации,постоянно обижали сверстники.

Мальчик писал стихи,чаще на русском,чем на грузинском.Лет в пятнадцать, поднакопив грустных впечатлений, он начал писать рассказы.
Родителей очень беспокоило то, что сын не похож на других мальчиков.Когда Моче исполнилось восемнадцать,они стали подыскивать ему невесту.
- Надо его женить,говорила мама,- он повзрослеет,остепенится,научится отвечать за другого человека,появятся дети и все наладится.
Отец соглашался,соглашались родственники, мамины подруги, друзья отца.Не соглашался только Моча,под разными предлогами он отвергал одну претендентку за другой.

Моча никогда не говорил папе с мамой,что боготворит женщин,всех женщин,что прикоснуться к женщине он не может,это кажется ему верхом кощунства,святотатством.

Он проводил свои дни за письменным столом в маленькой комнате с балкончиком,и писал, писал...
Ночами он часто, тихо,чтобы не тревожить родителей, спускался на первый этаж,придерживая скрипучую входную дверь,выходил на пустынную улицу и гулял.
Родители делали вид, что спят,когда за сыном закрывалась дверь,они тяжело вздыхали...
                Стоя на вершине холма,Моча любовался спящим городом,когда рядом с ним остановился еще один полуночник:
- Красиво !- Сказал он.
- Красиво, - эхом отозвался Моча.
- Ты наверное стихи пишешь? -спросил незнакомец.
- Пишу.Стихи пишу и рассказы.
Луна вышла из облаков, помогая Моче разглядеть прохожего.На вид тому было лет пятьдесят,он легко опирался на трость с рукояткой в виде головы какого - то зверя,на нем были джинсы и белая футболка.
- Кто - то из понимающих людей твои писания читал ?
- Нет, я их никому не показывал.
- А почему ?
Моча задумался,и тут сработал, видимо,эффект купе,где пассажир порой рассказывает случайному попутчику то, что не решился бы поведать самому близкому человеку. Он
рассказал о том,как трудно ему общаться с людьми,как он боится быть непонятым, осмеянным,опасается,что его последнее прибежище,его стихи и рассказы будут признаны никуда не годной писаниной.
Он рассказал о том,что работает дворником,потому, что надо же где - то работать...

Моча говорил долго,как никогда раньше.Незнакомец слушал его не прерывая,и, дождавшись затянувшейся паузы,сказал:
- Тут я бы должен попросить тебя почитать стихи, но я ничего не понимаю в стихах.
Скажи,у тебя есть компьютер ?
- Есть.
- Сам как думаешь, твои стихи и рассказы настоящие,они кому - то кроме тебя будут интересны ?
-Не знаю, сказал Моча.
Тут он душей немного покривил, он чувствовал,знал,что его стихи не хуже,чем у Шиварадзе,а Шиварадзе это Шиварадзе, его Евтушенко хвалил,Вознесенский к его первому сборнику предисловие написал.
- Так вот, сказал незнакомец,- выкладывай ка ты свои опусы на какой -нибудь подходящий портал,люди прочтут,как - то отзовутся,что - то посоветуют.Советы, они
как люди,бывают умные, бывают глупые.Умные слушай. Дальше сам решишь,писатель ты,
или нет.
Незнакомец похлопал Мочу по плечу.
- Прощай,спать пойду,загулял что - то я сегодня.Он повернулся и стал спускаться с холма.
Хромает,подумал Моча,одна нога не сгибается,протез,наверно...

Утром Моча подмел свой участок,погрузил мешки с мусором в подъехавший мусоровоз и    
заспешил домой.Он включил компьютер и выложил стихи и рассказы на портал Проза.ру.
На следующий день он увидел,что его читают,двое прислали положительные рецензии.
Счастье это когда тебя читают,подумал Моча.Он впервые за долгие двадцать лет жизни был по настоящему счастлив.