Всё, что есть сейчас

Пришли домой поздно. Уставшие, притихшие от разочарований взрослой жизни. Искали квартиру или комнату, а из этой их выгоняла старуха - выжившая из ума ведьма. Да и не нравилась им эта квартира никогда. Старушечья, с запахами и пауками, трухлявым сервантом и серыми от вековой пыли советскими бокалами. Сначала мыли, красили, выносили. Потом приходила бабка, орала, угрожала, велела вернуть, как было. Плюнули, перестали мыть, выносить. А заодно и бабку на порог пускать. А она их стала выгонять. Совсем. Плохая квартира. Но все же, какой – никакой, но свой угол. А что теперь?
В квартире слишком свежо. Конец августа. Грустно и холодно поздним вечером. Не раздеваясь, не включая свет, зашли, как чужие, и в одежде легли на кровать. Замерли молча. В тишине разлился бархатным покрывалом джаз. На тёмной стене выводил азбуку Морзе голубой огонёк эквалайзера музыкального центра. Единственная ценная вещь.
Держались за руки. Молча плыли по музыке. Очень молодые. Очень грустные.
Подумалось. Всё, что есть у них сейчас, - это они сами. Друг у друга.
Только они, льющаяся музыка и большая вселенная, в которой они маленькие и одинокие.

…Через месяц они расстались.

Наташа Васильева
Сентябрь 2020