идеальное убийство

Илья Ильич Бескрылов был писатель. 

Молодой и подающий надежды, как считал он сам.

Был он обыкновенный, не красавец, но и не урод, ну самый  такой…не выдающийся.

Он был умный, да-а, много читал, обладал кое-какими знаниями, закончил институт и этим очень гордился.

Но был он какой-то субтильный, что ли –не умел  себя проявить.

Он начинал писать романы, но пока ни одного ещё не закончил.

Сидит, бывало, смотрит в одну точку, и  что-то шевелит губами, видимо
придумывает, хотя говорит, что всё  само как-то на бумагу ложится без всяких усилий. Только успевай записывать, а мысли одолевают, всякие и разные. И их множество.  А  на чём сосредоточиться –не знает.

-Вот к примеру: человек и комар.  Что между ними общего?   Кровь.

Человек её вырабатывает, чтобы жить, а комар её пьёт.

Ужас…, комар в роли убийцы…  А человек убивает комара, чтобы жить самому.

Следовательно, и выходит , чтобы жить надо есть, а чтобы есть  - приходится убивать  братьев наших меньших.


Значит мы все –убийцы, а как же в библии сказано :не убий ?!

Илья Ильич,  долго думал об этом и решил написать детектив про идеальное убийство:  убить – то убил, а кто убил - неизвестно.

А будучи таким  нерешительным понял, что у него для этого кишка тонка.

-Чтобы написать убийство достоверно, надо самому в этом участвовать.
Но, не пойдёт же он на самом деле  убивать, это же - преступление.
А  показать всем хочется, что и он - не лыком шит.
            
У писателя была домработница – как же без этого.

Агафья была девушка из провинции.

Она готовила, стирала, убирала, слушала его жалобы, была жилеткой, а потом как-то оказалась в его постели , там и осталась с его молчаливого согласия: он же был мужик...  всё-таки.

Она не была охотницей за приданым, но…  вышло, как вышло.

И эта дурёха деревенская влюбилась в долговязого очкарика-писателя.

Сейчас он был одержим идеей написать детектив про  убийство, а в голову ничего не приходило.

-Илья Ильич, ( Агафья так его звала с  почтением), чем тебе помочь, вижу
постоянно о чём-то думаешь? Ты же умница, писатель... - мне тебя жалко.

-Я, Агафья, хочу написать про идеальное убийство, это будет бестселлер, хит … я должен об этом поведать миру. А чтобы написать про убийство –нужно    довести человека до  определённой черты, когда он не видит другого выхода, кроме
убийства. А у меня всё  гладко и врагов никаких нет. Вот поэтому у меня и депрессия, и я не могу попасть в образ.
 
-Илья Ильич –голубчик, нашли о  чём переживать,  ведь убить так просто.  Вот к примеру в деревне каждый день убивают: то курице башку снесут, то хряка забьют. Эка невидаль. А в городе ещё проще:  на искалатуре в часы пик народу уйма, ткнул кого хошь ножом в сердце, да и ушёл. А когда обнаружат – все уже разбежались.    Или дома случайно толкнул жену на сносях с лестницы, или в метро человек незаметно упал с платформы, или…., случаев сколько угодно. Ведь половина всех смертей –это убийства жизненнве, то есть несчастные случаи.

-Действительно, -подумал писатель, - как всё просто: женщина скончалась на эскалаторе и не упала, а доехала среди толпы до самого низа, зажатая в толпе, никто ничего не видел, свидетелей нет. Ищи-свищи. Вот оно идеальное убийство, ничего нет проще, хотя  кто-то это же совершил  и остался незамеченным.

 -Ай,  да  Агафья,   деревня- деревней, а как близка к истине, как практична.
А, между тем , идея ему понравилась, он всё обмозговал и с удовольствием приступил творить.

Его душа вся трепетала,предвидя великое будущее.

Теперь он ясно видел сюжет и с нетерпением ждал той  минуты,   когда почувствует удовлетворение  от проделанной работы.
 
Он так погрузился в это занятие, начал строить планы на будущее.

Он был готов поставить точку и услышать победный марш.

Это было какое-то сладкое  безумие.

А сегодня ночью Илья Ильич и с Агафьей был неузнаваем и игрив.

Таким раскованным он не был никогда, ему и здесь хотелось преуспеть.

Он был на верху блаженства,  хотя кухарка красотою не блистала и чувств любви не вызывала.

Она была, как мебель, завтрак иль обед…, нужна…, ну...., как игрушка.

Но, однажды настроение его испортилось, когда Агафья невзначай произнесла:

-Илья Ильич, … боюсь сказать, но к этому всё шло… ,  я понесла…

-Чего ты, дура, понесла, скажи конкретно,  -он недоумевал…

-Ребёнок будет у меня…

-Ты, что… с ума сошла.! Какой ребёнок!

Агафье счастье улыбнулось: писатель женщину в ней разбудил, ему же дети и не снились.

Он себя любимого  боготворил, и усложнять свою жизнь не собирался.

-Какой пассаж,  что-то надо было делать...

Илья Ильич сделал вид, что обрадовался этой новости и попросил Агафью  быть внимательней к своему здоровью.

Агафья по дому летала, и счастливая улыбка не сходила с её  лица.

А недавно по району слух прошёл, что у писателя кухарка –дура упала, с тряпкой и с ведром с шестого этажа … так вместе с рамой и свалилась.

Разбилась насмерть, вот беда, но….,  новость эта никого не зацепила:
                                                
-Найдётся новая, и все дела.…, в провинции девчонок тьма.

Печальная история.

И вот Илья Ильич гордо несёт свой выстраданный детектив в редакцию.

Ему казалось все смотрят на него и завидуют.

Переходя  через дорогу, он замешкался: на противоположной стороне стояла
и  укоризненно смотрела на него… Агафья, его умершая кухарка…

От неожиданности у него остановилось сердце, папка выпала из рук, и по дороге
ветер потащил выпавшие из папки печатные листы.
 
Человек умер мгновенно, и никакого убийцы.

Вот и всё.

Печальная история.