Персонаж 2

НЕПОНЯТНЫЕ ФИЛОСОФСКИЕ

№РАЗ

в своём пластмассовом мирке,
единственной звездой согретой.
мы ищем счастья вдалеке,
которого возможно нет.

оно потеряно во снах,
оно нам не даёт ответа,
и оставляет нас в мечтах
в стихах забытого поэта .

мы видим розовый закат,
с крыши большой кирпичной клетки....
и слепо верим в маскарад
с большой красивой этикеткой.....

надеясь вопреки всему,
что завтра будет по другому -
мир погружается во тьму
на крыше старенького дома.....

сегодня мне пришло письмо:
"что мне пора бы стать танкистом",
но полномочия людей
меня приводит к эгоизму.

наличие всех этих я,
отсутствие идеологий,
скажу я честно вам друзья:
есть перекрёсток на дороге.

в конце пути любой умрёт,
свернув на этот путь тернистый.
только любовь в этой игре,
порой нас связывает с жизнью.

вступив на свой не лёгкий путь,
ты оказался в жизни тленной.
назад нельзя себе вернуть,
то что даровано вселенной.

и поколение людей,
снова разделятся на классы.
но воспитание детей,
вот в чём проблема биомассы!

№ДВА

Псевдоним,сделал личность всего лишь фантомом.
От меня лишь останется жалкая тень...
Этот мир сквозь очки ,мне не кажется тёмным...
Только хмурым и мрачным ,мне кажется день.

В этом мире сегодня всё будет по плану
В небольшом городке этих маленьких дней
Где под светом гирлянд идёт бой капитанов
И там где от меня лишь останется тень

Я вернусь в родной город где тусклые люстры
Книги,люди,поэты и жизнь воплоти….
Я вернусь в этот город в поисках музы,
Что находится в сердце в моём взаперти….

№ТРИ

сидеть не хочется в палате,
вновь оказался я в который....
а значит я встаю с кровати
и вновь иду по коридору...

моя проклятая судьбина,
жить в тёмном,бесконечном пьянстве.
а значит мне пора покинуть,
ту мысль:что смысл в постоянстве...

и бесконечная рутина
длина как сумма коридоров,
машин,киосков,магазинов
те что видны за пыльной шторой...

куда уходят мои годы?
и почему их не вернули?
люди воюют за свободу?
нет они просто тратят пули...

порой мне хочется уехать,
порою умереть от скуки,
порой бывает не до смеха,
порой я опускаю руки.

сегодня мне не интересно,
видеть людей я знал которых...
и покидать родное место
и слышать лживость разговоров....

№ЧЕТЫРЕ

пустота остаётся в духовных глубинах,
одиночество в вечно осенних краях,
грустно...даже безделье стало рутинным,
а зима потерялась в вечерних огнях.

закурить бы...но я не курю сигареты.
написать бы...скорее мне нужен листок.
и цикличное время в точных предметах,
словно в кране вода,продолжает поток.

второй номер сегодня не будет воспетым...
я останусь для вас неизвестный герой...
псевдоним из меня не сделал поэта...
но реальность моя не осталось другой...

№5

ты не веришь?меняешь крестик на нолик?
остаёшься жить дальше в пустынном краю?
безысходность- всё чаще ведёт к алкоголю,
не решая порою проблему свою.

да и впрочем о чём написать мне поэму?
я порою хотел бы так много сказать...
всем нам проще смериться,не свергнув систему...
и кому я хочу это всё доказать?

из троллейбуса выйти в бетонные блоки,
к транспарантам,возле исписанных стен.
словно время продолжить свои потоки,
и в конечном итоге остаться ни с чем...

трансформатор гудит в мире в коем непросто,
где порою бывает жить тяжело...
и я снова в ночи иду мимо киоска,
в коем холод в окне поглощает тепло.

и кому бы писать мне о мире жестоком?
про пластмассовость или замкнутость стен?
что сегодня возможно я стал одиноким?
предложил этим людям воронежский слэм?

что вчера я под вести проснулся в постели
и подумал что явно чему-то не рад?
вместо выборов я иду на дуэли,
ведь я сам же придумал этот формат.

№6

Для кого бы это всё написано?
или кем останется воспето ?
Или люди словно по традиции,
уничтожат молодых поэтов?

Псевдонимы и наличие известности,
Никогда не сделают тебя счастливым...
Хотя строки это только версии,
Что мы пишем с некими обрывами....

Тишина в квадратном помещение,
Прерывается наличием бессонницы.
Обусловлено всеобщими запретами,
Тело в состояние влюблённости.

Я своё покинул помещение,
В сумасшествие и не поняв банальности.
Человек оставил своё мнение,
С осознанием,не покидав реальности ....

Сложно жить с духовными пустотами,
И непросто подавлять агрессию,
И от будней и всеобщей монотонности,
Не спасают очерки поэзии...

№7

ты от поэзии требуешь выстрел,
со всей философией эгоизма.
в мире теней и закрытых дверей,
городских огней,изгоев,парадных,

разбитых айпадов и лживых вестей,
в череде новостей,компетентность властей,
там где каждый злодей живущий в пустотах,
работа,блевота и путь в никуда,

где мы верим мечтам и тянемся к звёздам.
стоим на балконах и словно фантомы,
теряем мы тело своё,монотонно...

пока президенты меняют короны,
ты дальше находишься в месте укромном.
в сознание мир остаётся поломан,
иллюзия выбора в ваших смартфонах.

и копии нас в домах из бетона
спускаются ниже,так есть, безусловно.
и жизнь прогорает как сигарета...
в углах и пространствах и кабинетах.

сегодня с тобой мы ищем ответы,
а завтра о нас не напишут в газетах.
ведь нет ничего в дырявых карманах,
поэтому нас не увидят с экрана..

бежим! я кричу:"мы украли билеты
на поезд там счастье,которого нету…

№8

чего ты стоишь?готов поспорить:
сегодня ты не воспетый номер,
а завтра герой неизвестных историй...

читаешь про звёзды и про ракеты,
прохожий спросивший тебя сигарету,
что время течёт в непростой обстановки,
а ты лишь герой из кирпичной коробки...

и то что считаешь стихи моветоном,
когда их прочтение монотонно.
что личность твоя оказалась фантомом,
а мир сквозь очки не кажется тёмный.

всё дальше людей разделяют на классы,
в плохом воспитание винишь биомассу.
и пишешь и пишешь в тяжёлое время,
что жить нам непросто в проклятой системе.

политики гады тебе надоели,
а ты лишь под вести проснулся в постели ...
всё те же проблемы ты видишь у наций
сквозь глубь бесконечных коллабораций.

а что будет дальше?ты что-то исправил?
иль стал финалистом?а может возглавил?
идёшь против правил?забытым поэтом?
а счастье во снах потеряли мы где-то...

ты смотришь со сцены собой же гонимый
и все твои строки и псевдонимы,
нужны потому что ты хочешь отдачи...
но впрочем как личность ты что либо значишь?

№ДЕВЯТЬ

я господа не буду лгать,
когда-то мы умрём в постели.
сего друзья не стоит ждать...
мы встретимся вновь на дуэлях...

а вы мой не далёкий друг
мне говорите правда-слухи...
произошедшее вокруг
не уживётся в вашем духе...

как говорили "всё пройдёт"...
как скажут вновь что "всё срастётся"
наступит снова мой черёд
и тьма вновь поглощает солнце...

пора вернутся мне в игру
и снова кинуть мне монетку,
кто в этот раз покинет круг,
играя в русскую рулетку...

не изменяет память мне...
я снова был замешен в пьянстве.
и в синем всё горит огне
и бесконечном хулиганстве.

значит не стоит жечь мосты
и уходить без объявлений...
пусть эти строки не пусты,
хоть я для вас совсем не гений...

№ДЕСЯТЬ

мне тут не рады -
словно по утрам похмелью.
ведь до меня вам нравится процесс .
а я пишу свои стихотворения,
но вам лишь хочется чтоб я исчез.
я бы провёл остаток жизни в эмиграции,
потом упал бы в лестничный пролёт.
чтобы загадочна была вся информация
и стих мой,что сейчас ни проживёт...
ни дня и ни минуты,ни мгновения
без вашего проклятого творца.
ни повлияет,ни создаст он мнения
и я не буду это отрицать.
и кем быть здесь?
среди поэтов-песенников,
те что как я,навряд ли доживут до пенсии.
пишут стихи -зовут это поэзией,
но у меня к тому же эпилепсия.
и нравится во всей это процессии,
когда хоть негативно - говорят.
рождён в годы тяжёлые,при Ельцине.
скажу это для красного словца.
пора работать мне не по профессии
и разучится только отрицать.

№ОДИННАДЦАТЬ

кругом разруха,нищета,
но вроде бы и всё в порядке.
вот у подъезда два мента,
как будто в поисках закладки.

вдруг посмотрели на меня,
но я совсем не литератор.
пошёл я дальше в никуда,
не зная что мне в жизни надо.

пусть счастье не наполнит дом,
любви вообще не существует.
во всё мы веруем с трудом,
когда под серость дней,тоскуем.

я не писал давно стихи
и ни слагал свои поэмы.
жизнь - как сплошные четверги...
Под гнётом денежной системы...

№ДВЕНАДЦАТЬ

оказаться в психушке и кушать таблетки,
фанатеть от всего, ждать от жизни сюрприз....
или скажем попасть в нелепую секту -
там,где люди рисует себе «paradise»....

я хотел бы иметь рождественский свитер
и не видится с повседневной тоской ....
скрасить серые будни - яркой палитрой,
как поэт наслаждаться осенней листвой...

а быть может уехать.уйти по английски.....
где другие народы поднимут свой флаг....
как нам пел старичок Михаил Шуфутинский,
этой осенью - «всё не то и не так»

никому не нужны будут ваши проблемы
и так было всегда,как ты не назовись...
ведь тебя окружают бетонные стены
и под гнётом системы - паршивая жизнь....

№ТРИНАДЦАТЬ

безбожно прозвенел будильник,
но я не встал и не пошёл...
с грустью смотрю на холодильник
и на тв какой-то шоу...

в туманный сквер,
я взгляд свой бросил,
смотря в закрытое окно....
погода,день недели,осень...
мне абсолютно всё равно...

что будет завтра - я не знаю....
быть может вовсе его нет....
един конец в чёрном пенале ...
пишу я буквами в планшет.....

куда идти?куда мне деться?
я думаю уже давно...
и где взять денежные средства,
чтоб ярче стало полотно...

и правда в глубине елозит,
к календарю я подошёл....
на улице совсем не осень ,
но у меня всё хорошо.

№ЧЕТЫРНАДЦАТЬ

как здесь не станешь пессимистом,
когда всё обернулась патом...
сквозь бремя жизни,
время мчится,
а мы всё ожидаем завтра...
и в забытье ломаем стены,
вновь открывая двери баров...
писатели,филателисты
метафизических подвалов...
чтоб скрасить тусклость,
заскорузлость...
не протянув в иной день ноги...
мы снова говорим «о чувствах»...
а что окажется в итоге?
придёт весна,а с ней надежда...
уйдёт тоска и серость цвета...
и всё окажется,как прежде
в стихах забытого поэта....