Это даже и представить трудно,
Что наступит наш последний час.
И что все нас быстро позабудут
И не вспомнят более о нас!
Зарастет травой могильный холмик,
Ветер в бурю поломает крест.
И никто прочесть не сможет больше
Из каких мы родом были мест.
И как-будто ты не жил на свете,
Если даже в памяти людей
Сохранить не смог за годы эти
Все, что сделал в жизни ты своей.
И, быть может, мы совсем напрасно
Столько сил потратили в борьбе,
Если только в толстых книгах ЗАГСа
Сохранится память о тебе.
И лишь только, кто-нибудь случайно
Сохранит, как память прошлых лет
Пожелтевший, выцветший и старый
И давно забытый твой портрет.
И как прежде годы мчаться будут.
Будет жизнь по прежнему бурлить.
И совсем уже другие люди
На планете нашей будут жить.
Невеселая перспектива
© Copyright: Олег Губанов, 2020
Свидетельство о публикации №220090501596
Свидетельство о публикации №220090501596
Рецензии