Иностранец

  В  выставочном зале старинного  музея  пахло мастикой и  краской.
Этот  знакомый запах, будто  ладан в церкви   будил  воображение , придавая  движениям  строгую  размеренность. С порога являлось чудо, превращая   в  яркую фантазию  привычную  скуку...
Иные  полотна,   глядели прямо с мольбертов, как бы   не желая расстаться с процессом  творчества.
С высокого потолка ,  просачиваясь через золочёную  розетку  вокруг люстры, капали  ноты рояля  на  паркет...
На удивление тихо- /видимо  здесь запрещено   снимать на камеру/-  проплыло  облачко японских туристов и растворилось в полумраке...
В зале остались двое:  я  и  пожилая  смотрительница, дремлющая   на табурете  у двери,  приглушённые  звуки  рояля действовали  на неё, как снотворное.Со стен на меня глядели давно  забытые эпизоды чей-то жизни, пронизанные  светом нарисованных улыбок , они заводили энтузиазмом  и вселяли   когда-то потерянную уверенность в правоту  общего дела.Чопорные портреты  смотрели  свысока,  иные  с недоверием к моему любопытству, молчаливые пейзажи как всегда    скрывали   свои тайны в лучах закатов/или  рассветов/, что в принципе    очень похоже/.
...Я прилежно обошёл  периметр комнаты,  слегка нагинаясь ,читая  имена  абсолютно  незнакомых мне   авторов.
И наконец, взглянув  напоследок на  люстру, странно  дрогнувшую от последних аккордов  рояля , направился   было дальше,
как тут меня  будто что-то  остановило... на стене  неожиданно промелькнуло нечто знакомое, так бывает , когда    встретишь вдруг в толпе старого приятеля.
Небольшое деревце с  кудрявой кроной и кривляющимся  тонким стволом  махало мне ветвями.
Молодые  листочки  шелестели на ветру ,  будто  шептали  -Привет!.
Я ощутил, необычный ,холодок  , увидев  вдруг желанное  и неосязаемое.
Оно  было  рядом.  -"Кривляка-Фистака",так мы дразнили  его  в детстве...

Я стоял,   молча   любуясь. Хотелось прикоснуться  ладонью,ощутить  тепло,такое же доброе,как земля на которой оно  выросло ,  рассказать  всё-всё и спросить обо всём,   Обо  всём  что было, спросить  и рассказать...
И я уже протягивал руку, не замечая что проснулась смотрительница и встала  рядом ,  заприметив  что-то странное  в моём поведении.

-Это рисунок хорошего художника, -  как-то робко произнесла  женщина,- нарисовано с натуры - добавила она  ещё тише, будто заговорчески.
Я невольно обернулся.  Женщина смотрела на меня поверх очков,закусив нижнюю губу:
-Я знаю , где оно  -  продолжила она  переходя на шёпот-
-Вверх,  до улицы Лермонтова... затем повернете направо , пройдёте  два квартала,  вот там  оно    и живёт...

Заметив моё молчание , смотрительница пожала   худыми  плечами   и медленно покачало головой:
-Не понимаете  по -русски?..
А-а...-
я -то   не догадалась,  вы иностранец?!.
Я  обернулся   секунду раздумывая , что ей ответить, при этом  зачем-то важно  поднял  бровь     и  уткнулся глазами  в ботинок , будто  именно там был   ответ:

-Иностранец ?-  криво усмехнулся  я...наверно  так оно и есть...

- Ну  вот!  Я же сразу поняла , когда вы подошли...
Знаете, я уже  двадцать лет как...
   ...   ...   ...

Но я уже не слышал  слов,мои мысли  носились  там, где  "Лермонтова и направо",         тремя   кварталами   выше меня , выше смотрительницы, японских туристов и самого  музея... Там , где росла  Кривляка.
Я с нетерпением поглядывал то  на   часы,   то на  бесконечную ленту японских туристов...
Наконец, оказавшись снаружи, глубоко втянул  влажный ,  чуть с горчинкой  акации   вечерний воздух:
" Ждёт ли  она меня?..
...Тогда   в последний раз  спрыгнув  с  неё , я подвернул  стопу... Наверно так,  по своему она  отомстила  мне  за  то,    что   я   дразнил её... Отомстила...
 Я достал сигарету   и нервно закурил.
...Что мне ответить ей, когда она  спросит  где я был всё это время, где?.
Уехал...  зачем?   куда?.. бежал?..от чего ...или от кого?..
 Нет , - от "чего"- от  толпы - толпа не может быть кем-то, только чем...
потому что  она есть " что."
Бежал, бежал, бросил...

Я стоял в нерешительности. Ещё минуту ранее я готов был   мчаться не глядя ни на что  к  заветной цели и вот стоял ища  ответы, оправдания и не находил  чего-то серьёзного , что могло быть  правдой.
В груди  появилось  ощущение  сдувшегося  воздушного  шарика...
Наверно  так  тому и быть - пытались утешить  меня  мои  мысли.

Я глядел на  знакомую  улицу,  впадавшую  рекой в огромную  площадь , посреди которой  возвышался   площадный фонарь, взирая   сверху  вниз надменно и равнодушно ...
Вокруг него двигались   кольца    автомобилей , меняя цвета и звуки, где-то замедляя и снова набирая скорость...
Сверху  картинка выглядела  довольно живо и  красочно , но  это было  всего лишь обычное кружение вокруг фонарного столба ...-

 Суета...