Зарисовка 3

Почти пол-века назад неведомо какими ветрами прибило её к чужому берегу. Никто точно не знает, а она и не расскажет, что заставило молодую армянку бежать из родных мест и искать прибежища в горах Алтая.
- Это все тёмные силы. Панымаешь? - она испытующе заглядывает в мои глаза, будто пытается увидеть в них, действительно ли я понимаю её.
- Молодая была, тёмные силы заставили поступить неправильно, - сокрушенно качает головой, - так и носят они меня, и их, и тебя, - загорелый палец с воспаленными, перекрученными суставами упирается почти в мой нос.
- Все здесь им подчиняется... Она делает взмах рукой, и обводит ею круг, показывая, как много в мире подчинятся темным силам.
- Эй! Турысты! Стой! Куда пашооль? Ходым-бродым, что попало думаем-гаварым... Нэ слушаим этих торгашей, они все псыхбальные! Сплетают, атакуют меня. Слушаем, что я гавару. Куда пашоль? Пачиму нэ пакупаим? Падходым, пакупаим, куда пашоль, турист психбалной? Балной на всу голову! Падхады, будем лечиться!
"Турысты" опасливо ускоряют шаг, оглядываются. Вслед несётся нехитрая матерная брань.
   Да... Она очень хорошо усвоила, что от жизни и от людей не стоит ждать ничего хорошего, и выстраивает превентивную защиту из бранных слов.
 
- Но было же в твоей жизни что-то хорошее?
- Нэт, - твёрдо, убеждённо мотнула она головой с хвостом седых волос.
- Не может быть. А в детстве, юности? Любили же, сама любила? Хоть один день хороший помнишь?
- Да, - тише и мягче согласилась она, - Был один день. Свадьба. И мама меня любила... Она цепко ухватила мой взгляд, и исковерканный невзгодами палец снова устремился к моему носу, - Ааа..., хытрый ты, по своему повернула. Нэправылный у тэбя полытык! Все псыхбалные... П...сы!
И поковыляла, неловко переваливаясь на изломанных кем-то ногах (говорила как-то,  что избили ее много лет назад, всю изломали) продолжать свою маленькую войну с тёмными силами.


Рецензии