Моя школа, моя девочка

Как-то так само собой получилось, что мы поделили нашу общую с дочкой жизнь на её и мои зоны ответственности.
У неё их даже немного больше. В мою, например, ответственность входит просто платить за детский сад,а в её - хорошо кушать, самой переодеваться, следить за порядком в кабинке.Залетаем по утрам в фойе (где взрослые,изогнувшись как буквы нечетабельного вордовского шрифта, натягивают колготки и маечки на своих полусонных сокровищ)и идём по обычному сценарию: я расписываюсь, целуемся как ёжики, целуемся как бабочки ( это ресничками) и разбегаемся.
Сегодня уже в самом конце алгоритма, на пороге, слышу за спиной женский голос:"Ниночка, а почему мама не помогает тебе переодеваться? ". Белею казанками, чувствую как сухая ярость сметает диоптрии интеллигенции, пробуждая во мне девчонку с района. Сейчас, думаю, я тебе покажу,стерва,сколько у тебя дырок, куда ты без вазелина можешь засунуть своё непрошенное любопытство. Не успеваю развернуться как в ответ звучит неторопливое нинкино:"я же сама умею.(копошится что-то), а мама в курточке, ей здесь жарко...(опять пауза, шуршит пакетиком) и мама не любит бщаться с детками из нашей группы (это правда, они ужасно шумные!), потому что она же Нину хотела (хлопок дверцей кабинки),  а не какого-нибудь там Валерика вонючего... "
Не могу сдержать ржача. Браво, моя хорошая. Честно и прямо, браво!