Сингулярность

В зале театра, где шёл спектакль, было холодно. Актеры играли плохо... Он сидел, погруженный в свои мысли, на душе было тяжело и больно ... Ещё этот запах неработающей канализации... Идти было некуда. Им овладело отчаяние...
«Странно все-таки» — подумал он — «тот же зал, что и 20 лет назад, даже получше стал, кресла помягче, актеры почти все те же, играют что-то похожее на то, что играли тогда, и даже декорации, кажется, почти такие же. Почему тогда это всё так завораживало? Действие, разворачивавшееся на сцене, проникало в самую душу, затрагивало какие-то струны внутри, которые звенели... А сейчас ... Как могут эти пыльные убогие декорации, эти выспренные, старательно артикулируемые реплики актеров, их неестественные позы, ... как это может погрузить в разыгрываемую историю, заставить поверить в её реальность? Бессмысленно... До чего же всё бессмысленно!»
Воспоминания поплыли перед глазами, как кадры из старого фильма. ... Она... Ирочка, его Ирочка на сцене, красивая до одури, широко распахнутыми глазами смотрит прямо в зал и говорит свой текст, кажется, обращаясь только к нему... Кадр сменился. ... Он идёт по захламленному коридору в закулисье. Пылинки плывут в падающем из небольшого окошка столбе света. Вот она, зелёная дверь с номером 5. Её гримерка. Он поднимает руку, чтобы постучать... и слышит из-за двери мужской голос .... такой знакомый голос ....
Он очнулся оттого, что всё пришло в движение. Захлопали сиденья. Включили свет. Некоторые зрители стоя вяло аплодировали, большинство спешило выбраться из зала. Мимо него протискивались люди, наступая на ноги, бормоча ругательства в его адрес. Но реагировать не было ни сил, ни желания. Бессмысленно... Всё бессмысленно...
Наконец суета прекратилась, последние зрители покинули зал. Свет притушили. Он продолжал сидеть. Сознание затуманилось. Он почувствовал знакомые симптомы мигрени. Вспышки боли в голове, туннельное зрение.... Наплывающий чёрный туман... Что-то светится перед глазами... Надпись какая-то. Нужно сосредоточиться и прочитать. «ВЫХОД». Зеленые буквы мигали и расплывались. Он поднялся и пошёл в их сторону..."Выход, выход, там выход" - стучало в голове.
... Знакомый захламлённый коридор. Столб света с плавающими в нем пылинками. Зелёная дверь с номером 5...
Сознание расщепилось. На периферии зрения виделись другие стены, отделанные панелями под дерево, тускло отсвечивающими в электрическом свете. Но при повороте головы они исчезали. Одна картинка наползала на другую ... Он оказался на границе двух миров. Где настоящий? Почему тот, из прошлого, ощущается более реальным? А может, этот, в котором он существовал последние сколько-то там лет, галлюцинация? Бесконечный тягучий мучительный сон. Который начался здесь, в этом самом месте, когда он открыл эту чёртову дверь. И случилась катастрофа.... А потом... Потом его затащило в чёрную дыру. Почти год она его не отпускала. Он плохо помнил тот год. Только отдельными вспышками. Как сидит на полу и засовывает в рот полотенце, чтобы не кричать. Как монотонно стукается лбом об стену, не чувствуя физической боли. Как лежит на больничной койке и разглядывает трещину на потолке...
Но он ведь пережил всё это и выжил! Сумел собрать себя по кусочкам. Постепенно жизнь как-то наладилась. Всё, как у людей. Женился. Хорошая женщина, правда, старше его. И с детьми. Ничего. Он неплохо зарабатывал. Купили квартиру, машину. Ездили каждый год в Сочи. С приятелями по субботам встречались, чтобы попить пивка. Пили водку и потом спорили о политике чуть ли не до драки. С женой то ссорились, то мирились. Дети её выросли.... Жизнь, как жизнь. Обычная, как у всех. Но иногда на него находило.... Чаще всего это случалось, когда он засыпал, на границе яви и сна. Возникало ощущение, что он — это не он. И проживает не свою жизнь. Он играет роль в какой-то пьесе, написанной кем-то. И тогда наваливалась тоска. Безысходная, безызбывная, от которой хотелось выть.
В один из таких приступов он понял, что не может больше... «Господи, почему всё так? Кто эта женщина, которая спит рядом? Абсолютно чужой человек. Что я тут делаю, в этой кровати, в этой квартире, в этом городе, в этом мире? Зачем? Зачем хожу на работу, которая мне не нравится? Улыбаюсь коллегам, которые считают меня заносчивым выскочкой? Встречаюсь с приятелями, которых презираю? Должен же быть какой-то смысл!!!». Он проплакал всю ночь, а утром, как обычно, встал и пошёл на работу. Нужно было продолжать играть свою роль. Но что-то изменилось ... Внутренняя неприкаянность прорвалась наружу и постепенно стала разрушать всю его внешнюю жизнь, всю эту выстроенную за десятилетия конструкцию. Сначала потихоньку. Так, подул ветерок и карточный домик зашатался. А потом ветерок стал закручиваться все быстрее и быстрее, превратившись в торнадо, которое сметало всё на своём пути.
Первым ушло здоровье. Какая-то непонятная болезнь. Постоянная температура, головные боли, ломота. Иногда он просто не мог встать с постели. Врачи разводили руками. Придумывали всё  новые диагнозы. Чем только не лечили! От психотропных до пиявок. Но состояние только ухудшалось.... Потом ушли деньги. На работе начальство затеяло реорганизацию. Вдобавок в офисе случился пожар. Начались сплошные сокращения. Его тоже уволили... Потом «отвалились» приятели. Стали звонить все реже и реже, пока совсем не прекратили. Дольше всех продержалась жена, но и она в конце концов ушла. Вместе с квартирой. Он продал машину, гараж и купил крохотную квартирушечку, темную и неуютную. Берлога. Что бы сделал любой на его месте? Правильно, запил бы. Он попытался, но его организм решительно не принимал алкоголь. Расплатой за выпитое накануне была страшная головная боль и полный упадок сил.
И он стал бродить. Бродить по городу, не разбирая дороги. Часами. Без всякой цели. Вот и сегодня он почти весь день слонялся по улицам. Что его привело сюда? Он не был в театре двадцать лет. Всегда отнекивался, когда жена предлагала сходить на спектакль. Он «отрезал» всё, что было связано с «театральным» куском его жизни. И всех. Всех, кто мог напомнить. Самых близких, дорогих, любимых. И вроде бы забыл. Почему он опять оказался здесь? Что ему нужно понять?
... Он закрыл глаза, замер... В нос вдруг ударил запах, тот самый, непонятно из чего намешанный, который он называл тогда, в той жизни закулисным. Вместе с запахом вернулись и другие ощущения. Тело как будто помолодело — стало упругим, налитым. Он чувствовал, как бежит кровь по сосудам, как легкие наполняются воздухом, как электричество бежит по нервным волокнам. А потом на него обрушился какой-то невероятный поток чувств. Как будто всё, что он не пережил, не прожил, что осознанно или неосознанно заталкивал поглубже  из-за страха боли, теперь прорвалось и затопило всё его существо. Восторг, освобождение,  изумление сменялись тоской и отчаянием,  а они перетекали в смирение и принятие, потом — очарованность. влюбленность, нежность и теплота...  Круговорот состояний ошеломил его. И «включилось» кино о его жизни, той, когда он действительно жил. Необычное кино. Он не смотрел его, как зритель, а был внутри, ощущал запахи, слышал звуки ....
... Ему лет 13. Они с Иркой на дворовом катке оттачивают элемент «дорожка». Подходят два пацана в хоккейных коньках, с клюшками. Один, с явным превосходством в голосе, кричит: «Эй, вы,  фигуристы!» — презрительный взгляд в его сторону — «Теперь мы будем тренироваться». Ирка оглядела нахала. «А запасные клюшки есть? Мы можем с вами сыграть». «Ну, найдутся» — в замешательстве протянул тот. Принесли клюшки. Началась игра. Какая это была игра! Они с Иркой носились, лихо объезжая соперников, точным пасом посылали шайбу друг другу. Есть! Шайба, в воротах противника! Ещё! И ещё! Пацаны сникли. Они с Иркой, раскрасневшиеся, запыхавшиеся, счастливые, посмотрели друг на друга. "Мы сделали их!". Тут даже слов не нужно было...
... Он с Ромой, его закадычным другом, идёт по аллее. Лето. Плывёт аромат сирени. Ромка в красках расписывает, как он пытался списать на экзамене в институте, как его «застукал препод». Впереди показался знакомый силуэт. Ириша. В легком платьице, волосы раскиданы по плечам. Каблучки цокают по асфальту. Он бросается к ближайшему кусту сирени и ломает несколько веток. Вручает одурманивающе пахнущий букет Ире. Он не видит ничего, кроме её сияющих глаз. Тут Ромка орет: «Менты! Сейчас тебя арестуют за порчу насаждений!» и первым бросается бежать вдоль аллеи. Он хватает Иришку за руку, и они с хохотом несутся следом. По зеленому коридору из лип и тополей навстречу солнцу. Ощущение абсолютного счастья...
... Экран потух, кино закончилось...
«Господи, ну почему всё так? Почемуууу? Почему я завис в безвременье?».
...Воздух уплотнился и задрожал. Коридор тоже завибрировал и как будто стал сужаться. «Кротовая нора» — всплыло в голове — «Сингулярность*. Нигде и никогда».
 .. Ответ пришёл. Почему-то изнутри. Как будто крохотное сухое семечко, лежавшее где-то на дне души, вдруг превратилось в бутон, который распустился, обнажив сердцевину в обрамлении лепестков. «Потому что я запретил себе любить!»
... Он стоял в потоке света перед зеленой дверью с цифрой 5. Рука легла на ручку двери...
-------------------------------------------------
* Сингулярность представляет собой точку, где пространство и время обрываются. Это – область нигде и никогда.  Здесь теряют силу привычные законы физики.  Сингулярность возникает при образовании черной дыры и является своего рода провалом, туннелем, соединяющим одну область мира с какой-то другой «прямым ходом», образно называемым «кротовой норой».