В воздухе что-то свинцово-тягучее...

В воздухе что-то
         свинцово-тягучее...
                И уже нет тепла.
Время отщёлкивает половину года другую.
Лист облетает,
         становится прошлым;
                и снова течёт река,
Лихо падая
         с павших небес,
                берега прессуя.

Ты ведь тоже
         рисуешь на тающем облаке
                дом из песка.
Ты ведь тоже
         мечтаешь о дальних
                морских  причалах.
Только это, навязанная кем-то, не наша с тобой игра,
В чьих-то мутных
         на вид, не всегда
                колдовских, ритуалах.

Ещё хочется теплого лета...
         Да, впрочем,
                всё как всегда.
Ещё луч прощальный рассматриваешь через призму.
Но на донце флакончика чистого лишь простая вода,
Вытекая на стол,
         превращается
                в свежую линзу.

Одинаковых нет мечтаний,
но над всеми плывут облака,
Как и птицы у всех
         улетают на юг,
                обещая вернуться
По весне в позаснеженный сад...
Отчего же тогда тоска
         по утрам рассыпается перьями
              и желание обмануться?..