Интрига

       Мне кажется,я хороший писатель.И поэт я неплохой...Вот я пишу всё,пишу,складываю буковка в буковке,слово к слову и вроде бы неплохо получается - даже хвалят меня здесь,на Прозе.Ру,время от времени,но какая-то внутренняя неудовлетворённость всё заставляет и заставляет меня сомневаться в "нужности" всех этих буковок и слов:кто я такой,средненький человечек,зачем пришёл в этот мир и неужели эти буковки и словечки,эти редкие похвалы - всё,ради чего я появился на свет?Неужели...
       Сегодня я,как обычно,бесцельно бродил по серым и тусклым коридорам Прозы.Ру в надежде найти хоть одну открытую дверь,за которой бы находился хоть один живой человек,но всё было тщетно - все двери были плотно закрыты и угрожающе оскалены табличками,типа "Без рецензии не входить!","Сам дурак!","Я Вас люблю не за наличку - лишь похвалите меня в личку!" и подобными им.Сквозь давно немытые окна,расположенные почти под самым потолком и надёжно зарешёченные (наверно,чтобы не сбежали) тускло пробивался дневной свет реальности,своим унылым светом ещё более вгоняющий в уныние при виде обшарпанных стен с отбитой местами масляной краской тёмно-зелёного,"экономного" цвета,при виде потолка,побеленного ещё на излёте советской власти и уже в ржавых разводах воды,протёкшей с верхнего этажа уже при капитализме.Ноздри протестовали,вдыхая спёртый воздух,насыщенный запахом не то давно не стиранных носков,не то перекисшей капусты,но другого воздуха здесь не было...В общем,всё было как всегда в нашей общаге - чувствовалось,что жизнь где то рядом:может,за какой то из дверей,а может за тусклым и зарешёченным окном в той реальности,которую никто из нас никогда не видел...Жизнь где-то была и это вселяло надежду,что когда-нибудь кто-то - я или один из хозяев дверей с угрожающими надписями - таки до неё,до жизни то есть,доберётся и расскажет всем остальным:что же такое - Жизнь...
       Внезапно раздался истошный вой сирены,мощным гулом пронёсшийся по всем этажам,и я,испуганно съёжившись и обречённо дрожа всем телом,забился в какой то угол - как я мог прозевать Час Прогулки,как?Два раза в сутки - в 12 дня и в 6 вечера - автоматические замки,установленные в каждой камере...ой,простите - комнате!...открывались и всем Авторам предписывалось совершать моцион на свежем воздухе.Я не любил общение с себе не подобными,но нарушение прозарушного режима чётко отслеживалось камерами и микрофонами,установленными,как я подозреваю,даже в сливных бачках унитазов.Не то,чтобы Авторам запрещали выходить из своих ка... комнат - просто они сами не хотели из них выходить,и только по необходимости,в Час Прогулки,общались с себе подобными.
       Толпа прорвавшейся дамбой подхватила меня и вынесла во внутренний дворик общежития,где сразу разделилась на отдельные,враждебно зыркающие друг на друга группки.Драки случались,но редко - обычно всё обходилось нецензурщиной и дулей в кармане,так как все боялись всех.Я снова забился в какой-то угол,только теперь уже прогулочного дворика и молил Бога,чтоб меня не заметили - я всегда почему-то был один,а толпа "одних" не любит:"одни",без какого бы то ни было "стадного чувства",всегда вызывают у толпы подозрение и желание обидеть побольнее.
       ... - Слышь,Шатров,подь сюда,что скажу!
       Я обречённо поплёлся на звук голоса.Голос принадлежал Ивану Кацману,не то еврею,не то русскому,верховодившему в одной из группок.Я слегка расслабился:эта банда отличалась некоторой интеллигентностью:бить не будут,только поиздеваются вволю.
       - А скажи ка мне,доходяга,рифму к слову Шатров!
       Я только мелко подрагивал всем телом - не то от противного осеннего дождика,не то от ожидаемой издёвки...
       - Дерьмолов,Шатров,дерьмолов! - И 15 человек,плотно окружающих своего идейного вдохновителя,дружно рассмеялись,а я облегчённо вздохнул:я ожидал худшего.
       - А скажи ка,Шатров... - Но тут предупредительная очередь в воздух из автомата,выпущенная охранником с вышки,заставила вздрогнуть не только меня,но и всех:литературный диспут между бандой ...простите - группой соц.реалистов и группой реалистов-адвентистов 7-ого дня незаметно перешёл в "литературно нецензурную поножовщину" и только очередь в воздух,заставившая испуганно каркнуть стаю ворон,"убедила" обе группы разойтись:между литературной реальностью и реальностью блестящего металлического патрона существовала непреодолимая пропасть...
       Час Прогулки кончился и толпа,оживлённо обмениваясь свеженаписанными шедеврами,расползлась по ка...по комнатам,а я снова стал бездумно бродить по унылым,но таким безопасным коридорам,рассеяно просматривая авторские анонсы,там и сям сикось-накось развешанные по коридорам.Все приглашали и приглашали на свою страничку,но никто не шёл и не шёл...Да,совсем забыл сказать - всё написанное обычно вытаскивалось во время Часа Прогулки и вываливалось во внутреннем дворике на всеобщие обозрение и прочтение.С сигаретами были проблемы - в месяц выдавалось по три пачки "Примы" без фильтра,поэтому бумага не пропадала:чужой бумагой тут же набивали карманы для самокруток,а от своей бумаги отгоняли любителей дармовщинки - "Нечего,нечего,пшёл вон,я для вечности пишу,а не для такого козла,как ты!".На следующий Час Прогулки всё не расхваченное на самокрутки куда-то пропадало - может,на макулатуру отвозили,может,ещё куда то...
       Внезапно я увидел что то свеженькое и явно не очередной анонс.Я близоруко присмотрелся.Текст гласил:"Внимание!Объявляется конкурс имени Сергея Есенина "Русь моя".Номинантам конкурса будет выдана по лишней пачке сигарет (без фильтра).Лауреатам конкурса будет выдано по две лишних пачки сигарет (без фильтра).Победителю конкурса будет выдано одеяло (возможно,Сергея Есенина)."Я призадумался - наступила осень и спать становилось холодновато,так что одеяло,в независимости от его бывшей принадлежности,не помешало бы.Я стал читать дальше."Запись на конкурс производится в микрофон,установленный в ваших апартаментах.""Во,блин, - не сдержался я, - я,оказывается,в пентхаусе живу!".Но одеяло...Осень,а затем зима...Я быстро вернулся в свои "хрентаменты" и решительно подошёл к одному из десяти микрофонов.
       - Извините... - Только и успел произнести я,как микрофон тут же превратился в громкоговоритель и проорал:
       - Номер 323456,Шатров,чё нало?
       - Извините,господин админ,я хочу принять участие в есенинском конкурсе.
       В микрофоне-громкоговорителе что-то забулькало,донеслось довольное кряканье,хруст разгрызаемой луковицы и наконец то громкоговоритель снизошёл:
       - Так,Шатров,номер 323456...Должон ознакомить тебя с условиём конкурса.Мы,конечно,не Европа занюханная - куда уж нам,серым,но интернеты там всякие почитываем,мда-а...У тебя,кстати,в апартаменте интернет есть?Нет?Ничего - будешь хорошо писать,установим.Когда-нибудь...Так вот,прочло моё начальство в этом самом интернете,что в Америке этой ср...ной,сплошь,на хрен "чёрной жизнью важной",удумали правила номина...номина...тьфу - ну и словечко придумали,не выговоришь! - но-ми-на-ци-и на Оскар изменить.Ну так и мы не лыком шиты - чем мы хуже,а,скажи?Так что и мы такие же условия ввели.По-первой,чтобы главный герой или один из главных второстепенных...а как это,Шатров - "главных второстепенных" - что,и ты не понимаешь?Ну ладно...Так вот - чтобы,едрить-коромыть,это самое чмо было или чукчей или ещё каким-нибудь эскимосом.Второе.Чтобы тема произведения была вся,на хрен,пропитана терпимостью к бл...дям и пид...рам,тьфу на них!Эх-ма,ну и времена пошли,тьфу на них,мда-а...Третье.Чтобы Автор был или недоумок какой-нибудь,или тот же пид...ро-бл...дь,японский городовой,или калека.Всё усёк?Тогда пиши свою шедеврягу,порти казённую бумагу! - И громокоговоритель,смачно икнув,снова превратился в уютно-опасный микрофон.А я призадумался...
       ...И вот я сижу на  табурете в своём "апартаменте" с ножом в руках и думаю...Я не могу писать про то,что,возможно,и понимаю,но никак не принимаю.Остаётся одно - отчекмыжить себе что-нибудь,чтобы стать калекой.Но что отчекмыжить?Руку?Ногу?Или его - и я покосился вниз на то,что давно уже не находило себе применения.Жалко...Но одеяло на зиму...Возможно,и есенинское...Если не врут...