Самолётик бумажный...

-1-

    Всегда важно, изнутри какого своего состояния ты пишешь/говоришь.

    Это - основополагающе. Кто или Что в тебе (с тобой и тобой) говорит. Иногда пишешь откровенную чепуху, от которой позже тебя самого тошнит. И - вырезаешь, и - переделываешь. С ужасом. И видишь себя со стороны, и тени гордыни твоей тают, но пробуждается дерзость нигилиста. Отрицателя несовершенства. Ты - бабочка, запутавшаяся в паутине личных несоответствий и ложных привязанностей. Ты не тождественен этому клубку. И, тебе хочется рождаться Венерой из этой пены неставшести... Тебе хочется быть, а не казаться... Но, ты снова кажешься. Увы.

    Мне очень понравилось здесь рассуждение одного автора о многомерности человека. Очень люблю такие находки! Это тот момент, когда наука соприкасается с искусством и направляет его. Тема лабиринта, освобождения, самопознания и творчества. Она не отпускает меня. Увы, тут не  знаток искусства и литературы, но мне очень хочется перечитать и  миф о Минотавре и легенду об Орфее!...Но хватит меня только на "Песнь бытия" во время варки супа... Или на фразу из "Гюлистана" во время стирки. Без разницы.

    Тысячи, миллионы "я" останутся в тени меня, лишённые права голоса.

    И я буду учить их всех вместе в один голос повторять одно и то же, одно и то же: "Хардам аз омр..."

***

     В обыденной жизни мы - многомерные боги -  как герои картины нидерландского мастера Питера Брейгеля Старшего "Слепой ведёт незрячих": не то чувство, мысль выбираем ведущим... А потом - "Ах, мой милый Августин, Августин, Августин...". И восходим. "Песней бытия".

(некогда, потом додумаю)...

-2-

    Время чуть есть... (другое число день называет...)
Да, но додумывать нечего... Шедевр пишется на краю...
     Но, многие любят другого подтолкнуть к краю и вооружиться биноклем для поимки личных вдохновений. Человек висит на краю, а они смотрят в окуляр с блокнотиком в руке: "Ах! Ноготь большого пальца левой руки, пытаясь врезаться в каменную глыбу, кажется, сумел сделать малое углубление, но нет, кисть посинела, дрожит... жилы выделились, налились, рука побелела... и... ноготь вывернулся, кровь струйкой течёт по серой холодной поверхности..." Ниже, в скобочках: "...кажется, скоро сорвётся...".

Вот. Кончилась минуточка.

     Из бездны, куда я сорвалась, самолётик пустила... Авось, ветерок донесёт до того, кому надо... И до моего "истинного "Я" тоже...