Эпизод пятый, где размышления вне времени...

Вам когда нибудь снились часы? Я имею ввиду сам механизм. Могли ли Вы следить за ходом времени во сне? Мне никогда это не удавалось, хотя сами часы вижу постоянно. Порой кажется, что время во сне, попросту не имеет величины измерения, хоть  теоретически и можно попробовать сказать, сколько времени заняло то или иное действо, но общую картину составить невозможно. Я часто вижу сюжеты с часами в совсем непонятных мне образах. Где-то у меня на руке они загорелись огнем. В другом сне, разбились вдребезги, причем даже металлический корпус разлетался на мелкие частицы. Пробовала заглядывать в сонники - но это бред еще больший чем даже то, что пишу я иногда. В одном утверждают, что я вот вот умру, в другом, что стану богатой, а третий мне сулит героические испытания. Хм...
Проживая день за днем, понимаешь только одну непреложную истину. Все всегда заканчивается. Абсолютно все. Ничто не вечно. Кроме само собой одного исключения. Самого времени. Оно будет всегда. Именно оно, во главе стола, как несменяемый и единственный император позволяет вещам "быть". Оно движет звезды, раскручивает галактики, искажается, меняется, течет вспять, но оно всегда было, есть и будет. Тогда почему в наших снах оно столь неуловимое, словно в глубине нашего подсознания оно ни над чем не властно, и если время в нашем разуме не правитель, то кто же тогда занимает это место?

Сегодня я не захотела идти в "комнату". Взамен этого, я отправилась в место, которое сколько бы я там ни оказывалась, дарило мне ощущение, что я "чувствую жизнь всем своим телом". Это возвышение, у подножия которого раскинулась река, огибающая поля, и словно змея уползала за горизонт. Я присела на траву, достала из рюкзака блокнот и карандаш. Этот карандаш был простой, не тот, что в комнате. Я понимала, что легко его сломаю. Попробовала, и вот передо мной две половинки карандаша. Строки сами себя написали.

«Сломанный карандаш»

Я карандаш взяла, пишу о зеркале, он смотрит…
Я карандаш взяла, пишу об отражении, он смотрит…
Я карандаш взяла, пишу о призраке, что в спину нож вонзает, он смотрит…
Я карандаш взяла, пишу о ярких воспоминаниях и улыбках, он смотрит…
Я карандаш взяла, пишу строку-вопрос, смотрю в ответ, он растворяется во тьме.

Мы разрываем цепи. Кровь струиться по металлу. Он молчит…
Линии. Четкие образы. Высечены в камне. Он молчит…
Пустота расползается. Становиться жарко. Он молчит.
Рассказы и стихи. Эпизоды размывают границы. Он молчит…
За дверью. Силуэт. Ответ. Запрет. Он растворяется во тьме.

Я карандаш взяла, пишу не слыша оправданий, рукою по столу провел…
Я карандаш взяла, пишу не видя всех его терзаний, взглядом по столу прошел…
Я карандаш взяла, пишу не поддаюсь очарованью, поправил складку пиджака…
Я карандаш взяла, пишу не раскрывая плана, рукою по столу провел…
Я карандаш взяла, пишу не уловив момента, он тихо встал и в тень ушел.
 
Запустение. Затем цветение. Вода в камнях бежит. Его нет…
Я решила уйду. Может завтра приду. Листок сомну и в пламень брошу. Его нет…
За каждым поворотом искать его стану. А как найду, сбегу сама. Его нет…
Я возвращаюсь туда, где никогда не была. С обрыва бросаю рифму вниз. Его нет…
Я нахожу следы на земле. Я отправляюсь на поиски. Впереди меня ждет ответ.