День 7

Простуда не прошла, а только усугубилась. Горло болит, кажется, что у меня температура. Обычно в такие дни сразу приходила мама. Не знаю, как она понимала, что нужна помощь, я не звонил и не писал ей, но не было и дня болезни, чтобы она не появилась на моём пороге с сумкой, в которой лежало всё необходимое для лечения.
 
Её теплые руки находили мой лоб, и прекрасное лицо немного морщилось, словно от досады, что я снова болен.

- Ну вот как ты это делаешь. - Всегда говорила мне она. - У тебя теплая куртка, почему ты снова вышел в рубашке... а где теплая рубашка... Выкинул! Нет, ну вы только посмотрите на него.
 
Но стоило мне закашлять, и ругаться она переставала, выгружая из сумки таблетки и разные баночки.
 
Когда становилось совсем сложно, она приходила с отцом... У меня никогда не было никого ближе их, они видели меня в таких состояниях, о которых не принято говорить.
…

Прости меня, мама, я кажется, сдаю позиции.

Мы так давно не говорили с тобой откровенно. Ты легко могла почувствовать физическую боль, но как пробиться через маску мужской безэмоциональности до моральных страданий.
Прости, я о многом не говорил тебе, мне не хотелось казаться слабым, не так вы меня с отцом воспитывали. Я сильный, мама, просто устал.

Ни в один момент своей жизни я не хотел обидеть вас с папой, но я был уверен, что вы не имеете ни малейшего понятия о моих проблемах. Так и было, но это я не дал шанса вам узнать о них.

Мне трудно дышать и безумно болит голова. Где-то валялся градусник, но я чувствую, что у меня жар.
Я нашел какие-то таблетки из тех, что ты оставила у меня в последний раз.
Засыпая, я могу поклясться, что почувствовал твою руку на своём лбу и услышал коронное «ну как ты так».
Простите, я не хотел заболеть.

Доброй ночи, мама.


©Танцующая-В Ночи