Правда

  Низкорослые старушки, в крупных, пуховых беретах с козырьками, злые и энергичные, толстые и худые, везли огромные сумки на колёсиках. Колёсики издавали монотонный дребезжащий звук, иногда прерывавшийся из-за неровностей асфальта. Утренние электрички, креозотный аромат железной дороги.
 
  Старые вагоны, скрипя начинают своё движение по прямым, покрытым росой рельсам, боясь побеспокоить спящих на лавках бродяг.
 
  Я устроился между старушками. Закрыл глаза, вдохнув запах старости, немного кислый, запах лекарств и нафталина. Хорошо в поезде. Ничего не поменялось со времён детства. Жёсткость лавки, публика. Те же стыки у рельс. Та же музыка, ту тух - ту тух, ту тух - ту тух, та же надежда на перемены и волнение, если уезжаешь из дома...

  Вспомнил вчерашний день. Она на кухне, в слезах. Зачем эта правда? Слова как оружие... Я проиграл. Я ранен. Не хочу, чтобы она видела меня слабым. Во внутреннем кармане бутылка водки.
 
- Станция "Пионерская"! Из вагона вылезает старик в пуховом берете, с козырьком. Спускает большую сумку на колёсиках. Придерживает куртку на груди, как будто там что-то очень ценное.

  Сумка издаёт монотонную мелодию колёсиками, иногда прерываясь.
-Правда, правда... Кому нужна? Правда...

  12.09.2020