Приезжие

Город неохотно пробуждался. Темными силуэтами гордо высились великаны-многоэтажки, ревниво охраняя мегаполис от первых солнечных лучей. Фонари, презрительно щурясь, насмешливо бросали вызов солнцу, прежде чем погаснуть. А вечно бодрствующее шоссе посвистывало напевами проносящихся машин и куталось в газовый шарф едкого смога. Серое, будничное, городское утро.
Водитель посигналил, давая понять, что пора ехать. Я нехотя залез в салон такси. Однообразие дней, черствость окружающих и какая-то гложущая скука временами спазмами скручивали все внутри. В такие моменты апатия казалась мне единственным лекарством от этих судорожных приступов. Вздохнув, я повернулся к окну. Сероватые исполины-дома сменились новостройками. Граненные стеклами, они сверкали словно кристаллы, отражая солнце. Огни рекламных щитов и вывесок с завистью поглядывали на высотки и отчаянно искрились. А начищенные бока автомобилей гирляндой отображали эти искры. Тоска нагрянула от осознания того, что весь этот блеск – мишура! Да, город сиял, радуя взор, но не зажигал сердец. Люди здесь переставали светиться, покрываясь инеем холодного расчета и ледяной коркой безразличия. Оставалось лишь греться созерцанием огней мегаполиса, пламенем никчемных желаний да жаром напускной суеты. Я уже давно начал гаснуть, еще до переезда в город и с грустью наблюдал, как тускнеют люди, обрастая столичным налетом.
Сигналы транспорта вырвали меня из размышлений. Пробки. Надрывные гудки ужасно раздражали, более всего возмущала их бесполезность. Стараясь отвлечься, я вновь взглянул в окно. Светило поднялось над зданиями, и зардевшееся было небо успокоилось, побледнело. Для меня дорога домой не вьется тропинками, не стелется асфальтом и не уходит в перспективу рельсами вдаль. Отчего-то путь в родные края в моем воображении тянется солнечными лучами, бежит облаками и уносится воздушными потоками. Именно небо ключом открывает мои воспоминания о доме. Вот и сейчас, следуя взглядом за перисто-слоистыми проводниками, я отправился в полет к минувшим дням. В совершенно другой мир…. В котором я, держа в руке бумажного змея, гонялся за ветром, а не за пустыми грезами, модой или спинами конкурентов. В том мире, живом и ярком, все ощущения, мысли и впечатления приносились в дом, чтобы разделить их, а не чтобы укрыться от них. Тепло близких и даже незнакомцев там не было подарком или неожиданностью, оно являлось неотъемлемой частью. И все плохое так быстро зарастало плющом забвения, что закрывало всякую трещину в отношениях да и в восприятии жизни в целом. Время, деньги, выгода, прибыль – эти слова тогда ассоциировались с цифрами, а следовательно мало что значили и как будто не влияли на размеренный ход бытия.
В плотном графике настоящего я лихорадочно строил свое будущее, совсем позабыв об основании – моем прошлом. Но теперь…. На фоне красочного прошлого особенно контрастно выделялись серость настоящего и туманная неясность будущего. Мне хочется обвинить город в том, что он так и не стал моим домом. Однако.... Если прямо сейчас взять и вернуться в село, в родные края? Почувствую ли я себя дома? Боюсь, что нет…. Возможно, наше прошлое: хорошие воспоминания, детство, первые дружба, любовь – и есть наш дом. А возможно, не зря мы так часто глядим ввысь. Наверно, многие понятия стерлись и размылись, если бы они выносились за пределы неба. Говорят, все мы гости на этой земле. И если это так, то, думаю, приезжие ощущают себя постояльцами острее, потому как являются странниками вдвойне. И тогда дом – это нечто шире, глубже, выше и намного дальше, чем мы привыкли считать.