Один оборот

     Шел человек по городу… Не очень маленькому, скажем, но и не слишком большому, -  так что можно  было его пройти за час  насквозь. Да еще и заметить по пути всякие «картинки». Человек брал с собой аппарат и фотографировал иногда городские сюжеты или, как он их называл, «творенсы». Людей на снимках не было,  но они чувствовались странным образом в солнечных ветвях, углах домов и потемневших от пыли форточках.
      Порой человек нажимал на кнопку, ощущая, будто растворяется в будущих фотографиях невидимой сутью созерцателя – творца. И луч, пробившийся сквозь листву, оставался теплом на его щеке…
     Город кружил по своей орбите, меняя оттенки света и красок. Совершал очередной оборот вокруг Солнца. И человек тоже менялся, становясь более опытным, умелым. Где-то, в Париже,   заморский  фотомастер  тоже показывал свою  выставку из выкрутасных линий и пятен. И зрители иногда останавливались у больших  искусных листов,  многозначительно кивая головами…
      Человек шел, улыбаясь ближайшим чудесам  бытия.  Он был спокоен и доволен светлой мистикой мира. Словно не зря прожил день. А дома, на стене у своей кровати, он развесил снимки  очередного круга жизни. Природа  подарила ему свои  тайны. И человек ответил тайной своей души…
    «Пусть моя выставка кружится рядом, – думал художник, хотя он был обыкновенным столяром. – Пусть меняются времена года, и я вместе с Землей…» Он умиротворенно  уложился в постель, над которой продолжал движение его  город.  И уснул живым сном  рабочего, полезного обществу  человека…