Ты встречаешь женщину и она вроде как не твоё...

Ты встречаешь женщину и она вроде как не твоё, но ты целуешь ее, закрываешь глаза и вот уже полтора года, как вы вместе. Все словно в тумане, но ты не пьешь и трезв все это время как стекло, ясно осознавая, что она по прежнему не твоё, но при поцелуе, вновь закрывая глаза открываешь их, понимая, что вот вы уже три года как пара. Она по-прежнему не то и не способна вдохновить. Ты так думаешь. Ты ждешь другую, свою идеальную, уверенный, что она существует и ты найдешь ее в любом случае. Именно она будет будоражить тебя и для нее ты будешь задерживать свой пыл и не просить сглатывать. Но вот уже три года ты с той, кто не она. Ее омлет на завтрак прекрасен, ты привык к несоленым салатам, что она оставляет сухие ягоды в банке выпивая весь компот, часто бывает инициатором разнообразия, но что-то не то... Целуясь, ты больше не совершаешь перелеты во времени и перестал во время них закрывать глаза. Попробовал. Эффекта нет. И ее спустя короткое время тоже рядом с тобой нет. Она ушла и все шло к этому. Но почему-то немножечко грустно. Совсем чуть-чуть. Ты снимаешь первую попавшуюся девушку, кто не против ее заменить. Но почему-то и эта аффектация не приносит желаемого результата. И ты бы рад бы уже повторить с ней все то, что ты запрятал от нее, для своей идеальновымышленной, но... Поздно сказанное в пол голоса: "Вернись.", - оказывается работает только если рядом есть те самые уши. Оказывается, что свое это не то, что ты себе нафантазировал. Свое — это когда годы летят, а ты и обернуться не успел. Время, не отменяется песком и тиканьем часов. Оно отмеряется совместными поцелуями.

Екатерина Чернева/Lionheart©