Осенний полонез

Тополь тихо догорает, как свеча,
шлейф с горы ползёт белёсого тумана;
я любимую обидел сгоряча,
и вина теперь на сердце постоянна.

А поэты – это чистые врали,
так соврут – правдивей не было! – в деталях;
синь небесную прошили журавли
нитью серою и растворились в далях.

И нельзя не полюбить весь этот край,
с морем этим,  с этой гор влекущей статью:
за грехи меня, Всевышний, покарай,
осени лишь эту землю благодатью.

Я пойду за виноградник в ближний лес
и увижу, как,  в браслетах из кизила,
осень чопорно танцует полонез,
хоть недавно вальс-бастон она любила.

Выйдут из леса навстречу грибники
с кузовками и ведром – грибов навалом,
и подбросят к окончанию строки
рифму звонкую, которой не хватало.

И летит багряный лист по ноябрю,
и парчовую паук развесил пряжу:
я любимой хризантемы подарю,
я надеюсь, что вину свою заглажу.

А поэты, ну не то чтобы врали,
просто им земных чудес всё время мало:
синь небесную прошили журавли,
да и ласточек, как  не было, – ни стало…