Чужие

Осень гундосит о времени, как о своем.
без ощущения веры, а так, по привычке.
словом, не в духе – и хмуро глядит октябрем,
в каждом дворе листопадные ставя кавычки.

так неуютно бывает течение дней,
так незаметно стихает биение пульса,
будто вернулся, а дома не Жанна, а Джейн,
даже не Витебск, чужая турецкая Бурса*.

вроде знакомы те улочки, эти дворы,
где я мальчишкой грозил водяным пистолетом,
но не поют из окошка уже «Песняры»:
осень срывается в крик посредине куплета.

скоро зима, а в Сибири и в осень – снега.
(в городе детства, бывало, и не было снега.)
наша праматерь – жестокая, злая тайга
спрятала в недрах остатки былого ковчега.

скоро зима подкрадется, как раненый зверь,
скоро зима, о которой не слышала вечность,
белые снеги закружатся летом теперь,
черные ночи, в которых живет бесконечность.

все мы чужие, мы – дети погубленных звезд,
странно и грубо во тьме прозвучавшее Слово.
очень уж хрупок судьбой опрокинутый мост,
слишком благим для него было б сердце Христово.

15.09.2020 г.

________________ 

*Четвертый по величине административный центр Турции.