Песнь шестнадцатая - Патроклия

Или Ада… Или Рая…
Я не трезв был, дорогая…
(машинопись XXI века)

«Что это так ты заплакан, Патрокл дорогой мой, подобно
Девочке малой, что бегом за матерью следует с плачем,
На руки просится к ней и за платье хватается крепко,
Смотрит в глаза, заливаясь слезами, чтоб на руки взяли…»

Еще вчера ты жизнью пышущий самец и хлещешь горькую стаканом, наутро же пришел конец, нет сил в тебе сойти с дивана. И кругом голова и сохнут губы. И слабость, как будто в миг один ты ощутил всю тяжесть мира на своих плечах. Данайцы, говорят, верили, что есть такой супергерой Атлант, который держит на себе небо, дабы оно не упало на землю. А Исаак Ньютон, любивший вечерами слушать рассказы о данайцах, наоборот, считал, что Атлант держит небо, чтобы оно не покинуло землю. И назвал своего Атланта Законом всемирного тяготения, согласно которому, если долго бросать камни в Бога, то можно однажды дождаться Апокалипсиса.

И мы его дождались. Но Апокалипсис – не голливудский блокбастер, в котором все красиво умерли в один день вместе с Брэдом Питтом и Анжелиной Джоли. Наш Апокалипсис субъектен и индивидуален. Мы ведь живем в Век эгоизма, и нас не волнуют апокалипсисы коллективизма. Боимся мы только за себя и еще за тех родных и близких, которых мы любим или от которых нам что-то да нужно. Все остальные – всего лишь топливо в пламени пандемии.

Статистика, продажная девка любой власти, упрямо тычет сотней с небольшим заболевших за день. Сегодня на пять больше, завтра - на пять меньше. Все в рамках математической погрешности. Но если еще пару месяцев назад это была абстрактная сотня с небольшим, ты знать не знал кто эти люди, то теперь в ее неумолимую цифирь один за другим попадают твои знакомые. И их все больше, а цифирь не растет, как будто между людьми и цифирью лежит непреодолимая пропасть.

Не знаю, выживет ли статистика в киберфашизме будущего, но видится мне, что он начнется тогда, когда кто-то там наверху, сидя в своем удобном кресле рейхсминистра пропаганды, решит, что всякая математическая погрешность – это пустая трата времени и ресурсов. Ведь как сказал однажды гениальный Джон фон Нейман: «В математике вы не понимаете вещей. Вы просто их используете». И тогда каждый день нам станут давать одни и те же цифири, ведь все равно в них не верит никто.

Заболело – 125, умер – 1, протрезвели – разом все.

А ты лежишь на диване, не в силах оторвать тяжелой головы от подушки, периодически впадая в забытие, из которого тебя вырывают громкие звуки живого города. И еще телефонные звонки, ведь жизнь кипит, работает и строит, и пока ты не упал без сил, всяк норовит побеспокоить. И каждому ты объясняешь, что на сегодня все, ты пал в бою за Илион, ищите себе нового героя.

А сам лежишь без сил, в забытье гадаешь, корона это или ротовирус. И мор, витающий в умах, рождает липкий страх. И к горлу подступает сартровская тошнота, от страха или все же от болезни. И звуки города живого, мешаются с забытием, и тошнотой, и страхом. И понимаешь наконец свой неизбежный ты конец.

Что смерть твоя, сиюминутное лишь горе, для горстки малой близких и друзей. И хлопоты излишние в семье, которая и так погрязла в бытовой рутине. Ведь ты философ и поэт, какая польза от тебя в быту? А смерть твоя всем остальным - цифирь пустая, с которой рейхсминистру пропаганды не хочется возиться на работе.

И ты решаешь дальше жить, чтоб близких уберечь от суеты и лишних хлопот. Но рейхсминистр пропаганды уже включил тебя в свою цифирь.

Заболело – 125, умер – 1 (Патрокл), протрезвели – разом все.

«Так он сказал и, ногой наступив на Патрокла, из тела
Вырвал копье, и спиною на землю с копья его сбросил…»