Улетают птицы, улетают..
Вновь кричат протяжно журавли...
Птицы быстро в серой дымке тают:
Не грустите, оставайтесь до весны!
Я грущу... Всегда прощаться трудно.
В этом расставании безысходность есть.
Но создал Творец мир этот мудро,
Расставанье - всё-таки, не смерть!
Осень мается всегда людской тоскою,
Скука будит в сердце странный дух,
Птицы, заберите нас с собою!
Страшно, одиноко оставаться тут!
Мы забудем радости, печали,
И детей не вспомним мы глаза.
Вы же, улетая обещали:
Там сотрётся всякая слеза...
Нам обетования не лгали,
В мире том нет плача и скорбей.
Те, кого вы за собой позвали,
Забывают ласки матерей.
Мы взмахнем натруженно крылами,
И простимся с грешною землёй.
Мы сольёмся с вами, птичья стая!
И покончим с смертною тоской!
Ну, а, может, рано нам прощаться,
Поживем, Бог даст, ещё и тут?..
Птицы будут снова возвращаться,
В землю ту, что Родиной зовут.
Да! Они вернуться птичьи стаи!
Будут радостно, восторженно кричать:
Посмотрите-ка весна какая!
Всех согреет божья благодать.
А потом когда-то, будто и не ожидая,
Детских снов вдыхая позабытую истому,
Взмоем в небо мы, окликнув птичью стаю,
Так и не уняв тоски по Дому..
ноябрь, 2002 г.
.
Свидетельство о публикации №220091500868