С пустоте...

Как тяжело слова найти нам те,
которыми сказать, что всё в порядке.
Играет сумасшедший в пустоте,
с самим собой, то в шахматы то в прятки...

Мы жили - нас курили как окурки,
зажгя идеей. ( Пепел - наша кровь.)
Нас закрывали в тюрьмы или в дурки.
Нам выбивали глаз, прицелясь в бровь.

Готовь зимой телегу, летом сани.
В кармане нож и вставшие часы -
ведь груз обид положен на весы
из памяти. И месть одна лишь в плане,
за сказанное в гневе или тем,
кто позабыл нам уделить вниманье,
на свадебном пирУ, где нежеланье,
женили на нужде.
Есть много тем,
которые я никогда не трону,
не нарисую и не напишу,
чтобы не вешать нА уши лапшу
голодным людям.
Каждому по трону,
кто хочет стать царём, но сам при этом
без головы... ( В ней нет царя) и в общем зря!
Как тяжело на свете жить поэтам!
Они - цветы под снегом декабря.

Мне проще - ведь тетрадь моя пуста.
Я вижу, что остались от моста -
гнилые зубы свай, в воде торчащих.
( На них уже настил не положить)
Как трудно жить - уставшим сторожить,
своё добро от татей настоящих!..

А что добро? Не деньги и не слава!
Она - шалава, бросит и уйдёт
к другому завтра. Дождь всю ночь идёт.
Я шёл вперёд, но сильный ветер справа,
меня налево отклонял и я шатался.
Потом прилёг, укрывшись с головой,
дырявым одеялом и признался,
что я устал.
Перед самим собой
я виноват лишь в том, что я не знаю,
как говорить о дружбе и любви.

Разбитое стекло - рука в кровИ.
Зато я воздух улицы вдыхаю,
в прокуренной и тесной комнатушке,
где не темно, не страшно - скучно лишь.
Привычный скрип привычной раскладушки.
И ты напротив - куришь и молчишь.

На улице толпа и я в сомненьи,
кто за, кто против - эти или те?
И ставя нА кон годы как мгновенья,
я сам с собой играю в пустоте...

© Сергей Высокополянский