* * *
Где Каин-ветер, -
слёз сглотнуть не в силах, -
шатает над песком осенний дом,
там дробь рябины, словно егерь в жилах,
гремит. И пахнет дымом и вином.
Пока ещё гепарды листопада
хранят по кругу обморок ветвей.
Но всё мокрей, черней зубцы ограды,
и всё желтей конверты у дверей...
И всё острей листва червонной крови,
и "Леди-н-ред" катящихся камней
молчит о том, что стужа губ не внове,
но всё, что спето, не умолкнет в ней...
Лишь ты – не осень!
Юлианством хмеля
и зеленью полны твои глаза.
И столь точна их оптика в прицеле,
что взвизгивают разом тормоза,
когда, светясь
над грубой синью ткани
полоской наготы, соблазном лон,
несёшь ты на предзимнее закланье –
рябиновый огонь в ладони-длани
и над челом – прохладной чёлки лён...
И всё острей листва червонной крови...
© Copyright: Сергей Шелковый, 2020
Свидетельство о публикации №220091601796
Свидетельство о публикации №220091601796
Рецензии
