Ольге Филипповой 17. 09 2020 года в 10 32

..спасаюсь Довлатовым..
Слушаю, слушаю, слушаю.
Куда идти, что писать, совершенно не понятно.

У нас опять карантин.
Три недели.
Сяду, попробую продолжить оформлять "Неправильные сонеты".
Издатель есть.
Ждёт вордовский вариант.

Пить устал.
Напился.
Не хочется.
Надо двигаться в какую-то сторону.
А я ранимый и капризный.
Не то что стареть, взрослеть не хочу.
Не получается.

Мне комфортно с весами и скорпионами.
И я люблю красоту во всех её проявлениях.
И никак не могу подобрать соответствующую интонацию,
что бы и красота полюбила меня.
Так мне кажется.
И какая-то безмерная усталость от всего.
Руки опускаются.
В плане творчества и веры в прекрасное.

Вы уж простите меня за мои срывы.
Не опустившись на самое дно невозможно подняться до небес.
И у кого руки должны опускаться, и кто кому жаловаться на
судьбу ещё огромный вопрос.

3 сентября было 11 лет как я живу в Израилье.
Я понимаю, что я сделал не то что бы много, а выложился по полной,
и вывернулся на изнанку.
Может от этого мне так сложно принять свою же жизнь.
Вы уж простите меня.
Мне и оскорбить некого, и прощения просить не у кого.
Одиночество.
Какое-то внутреннее отшельничество.

Без моего унылого нытья не получилось бы ни одного рассказа,
ни одного стихотворения.
Мои рассказы наконец-то обогнали по количеству прочтений
мои стихотворения.
Надо их теперь подтягивать.

А у меня ещё аквариум есть. С рыбками.
И посуда немытая.
И в доме чёрт ногу сломит.
И дочки не ругают меня за моё пьянство.

Наверно надо ощущать себя счастливым.
Но я этого не умею.
Не научился.
Как-то так.